| Había una nieve fría de diciembre,
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| En las calles y pueblos de abajo,
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| Clavaste tu nombre en el suelo conmigo.
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| Pero el amor, como todas las cosas frígidas,
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| Nos derretimos con facilidad,
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| Lavado en facilidad líquida,
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| Nos adentramos en el mar.
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| como una ola en la orilla,
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| Nos levantamos y nos estrellamos contra nosotros mismos.
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| Y las palabras que llenan nuestros labios,
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| Gritos amargos y bromas malvadas,
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| Oh, cómo manchan, oh, manchan el suelo de abajo.
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| como el cuerno que rompe la niebla,
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| Golpeo aquí en mi pecho, amor, como un tambor.
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| Y oirás mi voz gruñida,
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| Una vez tan silencioso, ahora no tengo elección.
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| Pero para cantar mi canción favorita,
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| como los vientos en contra; |
| llenándose pronto de mis pulmones.
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| Ahora estoy luchando con el flujo,
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| Ahora, ¿qué queda aquí? |
| No sé.
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| ¿Debo permanecer o debo ir?
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| La, da, da, da, da, da, da
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| Y la suerte que tuvimos se va,
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| Pero nuestro destino era morir fácilmente.
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| Y querida, en los próximos años, ¿pensarás en mí con odio aquí, o con
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| amar.
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| Y oh esta casa,
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| Soplamos la tormenta,
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| Se desmorona hacia atrás,
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| A la tierra de abajo,
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| y he terminado,
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| Y ya está,
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| Y nos hemos ido,
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| Y aquí no queda nada más que esta canción. |