| ¿Por qué haces las cosas que has hecho?
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| Y qué tonto tendrías que ser
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| Para volver a hacerlos como sé que lo vas a hacer
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| Si eres el poeta que dices ser y la belleza está en todo lo que ves
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| Entonces, ¿cómo puede existir el amor en un mundo dirigido por personas como tú?
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| Porque cuando hay sufrimiento, ahí estás tú.
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| De los árboles del sur, los cuelgas en el aire
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| El mundo grita en agonía y no te importa
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| Pero si la mierda golpea el ventilador
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| Solo rezo para que no se salve
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| Vete a la mierda
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| Tomaste un corazón con tanto espacio para el amor
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| Y lo llenó de odio y rabia
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| Hasta que no quedó nada más que marchitarse y morir
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| La gente te dirá que si no amas a tu prójimo, entonces no amas
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| Dios
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| Pero ningún dios mío pondría luz en ojos tan injustos
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| Ahora la forma en que nos abrazamos tan fuerte
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| Se vería más como una soga si se sostuviera contra la luz
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| Porque nos traicionamos en sueños todas las noches
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| Ahora nunca hablemos de eso de nuevo, está bien
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| Incluso ahora maldigo el día y, sin embargo, creo
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| Pocos entran dentro de la brújula de mi maldición
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| en el que no hice algún mal notorio
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| Como matar a un hombre, o tramar su muerte
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| Violar a una doncella, o planear la manera de hacerlo
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| Acusar a algún inocente, y renunciar a mí mismo
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| Establece una enemistad mortal entre dos amigos.
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| Haz que el ganado de los pobres se rompa el cuello
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| Prender fuego a graneros y montones de heno en la noche
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| Y pide a los dueños que los apaguen con sus lágrimas
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| A menudo he desenterrado hombres muertos de sus tumbas
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| y ponerlos en pie a las puertas de sus queridos amigos
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| Incluso cuando sus penas casi fueron olvidadas
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| Y sobre sus pieles, como sobre la corteza de los árboles
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| Tener con mi cuchillo tallado en letras romanas
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| No dejes que muera tu dolor, aunque yo esté muerto
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| ¡Gesto de desaprobación! |
| He hecho mil cosas terribles
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| Tan voluntariamente como uno mataría una mosca
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| Y nada me aflige de verdad
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| pero que no puedo hacer diez mil mas |