Letras de L'enfant poète - Yves Duteil

L'enfant poète (original)

Cet enfant couvait dans sa tête
Un poète un grand érudit
Il faisait des vers en cachette
Un beau jour il n’a plus écrit
Ses parent l'église et le maître
Peu à peu lui ont tout appris
Presque tout sauf à se connaître
A trouver son bonheur en lui
A vouloir baliser sa route
Il découvre de moins en moins
Les chemins qui s’ouvraient sans doute
Dans le creux de ses propres mains
Cet enfant grandira quand même
Et vivra peur-être très vieux
Mais sans découvrir le poème
Qui manquait pour qu’il soit heureux
Cet artiste de la tendresse
Composait des chansons si vraies
Que les gens fredonnaient sans cesse
Puis un jour ils n’ont plus chanté
A l'écran pour que les gens l’aiment
Il avait aussi maquillé
Son talent son côté bohême
Son amour et sa liberté
A vouloir faire entrer son rêve
Par un tube dans la télé
Il en avait perdu la sève
Et rompu le charme secret
Le chanteur bien longtemps encore
Chantera sans savoir pourquoi
Le public applaudit moins fort
Ses jolies chansons d’autrefois
Chacun de nous dans son domaine
Participe selon son coeur
A la grande aventure humaine
Par sa quête vers le bonheur
C’est l’idéal de notre enfance
Qui nous porte à rêver plus haut
A cultiver nos différences
Pour bâtir un monde plus beau
Mais si l’on tord et qu’on écrase
Dans des cases et sur des tableaux
Tous ceux qui gênent ou qui dépassent
Pour qu’ils rentrent dans le troupeau
Suffira-t-il pour être un homme
D’accepter que notre destin
Consiste à rentrer dans la norme
A rester sur le droit chemin…
Le murmure de l’imaginaire
Recèle aussi notre avenir
Mais si on l’oblige à se taire
Que la source vienne à tarir
On verra germer la colère
Et tous les espoirs dépérir
Des bourgeons que tous ces hivers
Auront préparés à fleurir
La liberté mûrit sans cesse
Dans les âmes et dans les esprits
Il faut des siècles de tendresse
Pour en cueillir un jour le fruit
Mais si l’enfant devient Poète
Il nous offre déjà celui
Que dans son coeur et dans sa tête
Pour toujours il aura cueilli.

(traducción)

Este niño estaba meditando en su cabeza
Un poeta un gran erudito
Estaba escribiendo versos a escondidas
Un día dejó de escribir.
Sus padres la iglesia y el maestro
Poco a poco le enseño todo
Casi todo menos conocernos
Para encontrar la felicidad en él.
Querer marcar su camino
Él descubre cada vez menos.
Los caminos que sin duda se abrieron
En la palma de sus propias manos
Este niño todavía crecerá
Y tal vez vivir muy viejo
Pero sin descubrir el poema
quien le faltaba para ser feliz
Este artista de la ternura
Fue componer canciones tan cierto
Que la gente tarareaba sin cesar
Entonces un día no cantaron más
En la pantalla para que a la gente le guste
Él también se había inventado
Su talento su lado bohemio
Su amor y su libertad.
Querer traer en su sueño
Por un tubo en la TV
había perdido la savia
Y rompió el hechizo secreto
El cantante durante mucho tiempo todavía
cantará sin saber por qué
El público aplaude con menos fuerza.
Sus bonitas canciones antiguas.
Cada uno de nosotros en su campo.
Participar de acuerdo a su corazón
A la gran aventura humana
Por su búsqueda de la felicidad
Este es el ideal de nuestra infancia.
que nos lleva a soñar más alto
Cultivar nuestras diferencias
Para construir un mundo más hermoso
Pero si giramos y aplastamos
En cajas y sobre mesas
Cualquiera que se interponga en el camino o se pase de largo
Para hacerlos encajar en la manada
¿Será suficiente ser un hombre
Aceptar que nuestro destino
Se trata de entrar en la norma
Para permanecer en el camino recto y angosto...
El susurro de la imaginación
También tiene nuestro futuro
Pero si lo obligamos a callar
Deja que la fuente se seque
Veremos brotar la ira
Y todas las esperanzas se marchitan
Brotes que todos estos inviernos
se habrá preparado para florecer
La libertad está en constante maduración.
En almas y en mentes
Se necesitan siglos de ternura
Para recoger la fruta un día
Pero si el niño se convierte en poeta
ya nos ofrece la
Solo en su corazón y en su cabeza
Para siempre habrá escogido.