| La puerta a la memoria está abierta de par en par, todas las cosas están bajo llave,
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| Alardeando con el repiqueteo de trastes bajo el brazo falsamente,
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| Y de los días que he vivido, no puedo obligarme a irme,
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| Recogí a todos los menores de las cuerdas con mi canto triste.
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| Y pican como una mosca molesta en el mismo corazón,
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| Solo tristeza brillante y nostalgia por viejos amigos,
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| Huir de ella, es como huir de uno mismo,
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| Se quitó los días con la caída de las hojas y se arremolinó en sí misma.
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| Coro:
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| Da vueltas con la caída de las hojas, y cae bajo tus pies,
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| Trajes amarillos, números y fechas,
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| Con sueños inquietos, muchachas esbeltas,
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| Pensamientos dignos y caminos libres.
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| ¿Cómo puedo desenredar un otoño así en mí mismo: sobrevivir,
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| Hojas de días echad bajo vuestros pies, para no pisotear el alma,
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| Recién llegado a los jardines celestiales, habiendo volado sin dar vueltas,
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| Y no perecer, ardiendo en el fuego silencioso de la indiferencia.
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| La puerta está abierta de par en par en la memoria, a un motivo ronco,
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| Estoy frío con nostalgia otoñal, como corrientes de aire,
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| Y la tristeza pasada, recogiendo la cuerda de la guitarra,
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| Da vueltas alrededor de la tierra sin límites con una eterna caída de hojas.
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| Coro:
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| Da vueltas con la caída de las hojas, y cae bajo tus pies,
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| Trajes amarillos, números y fechas,
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| Con sueños inquietos, muchachas esbeltas,
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| Pensamientos dignos y caminos libres. |