
Fecha de emisión: 03.04.2006
Etiqueta de registro: Righteous Babe, United For Opportunity
Idioma de la canción: inglés
Self Evident(original) |
yes, |
us people are just poems |
we’re 90% metaphor |
with a leanness of meaning |
approaching hyper-distillation |
and once upon a time |
we were moonshine |
rushing down the throat of a giraffe |
yes, rushing down the long hallway |
despite what the p.a. |
announcement says |
yes, rushing down the long hall |
down the long stairs |
in a building so tall |
that it will always be there |
yes, it’s part of a pair |
there on the bow of noah’s ark |
the most prestigious couple |
just kickin back parked |
against a perfectly blue sky |
on a morning beatific |
in its indian summer breeze |
on the day that america |
fell to its knees |
after strutting around for a century |
without saying thank you |
or please |
and the shock was subsonic |
and the smoke was deafening |
between the setup and the punch line |
cuz we were all on time for work that day |
we all boarded that plane for to fly |
and then while the fires were raging |
we all climbed up on the window sill |
and then we all held hands |
and jumped into the sky |
and every borough looked up when it heard the first blast |
and then every dumb action movie was summarily surpassed |
and the exodus uptown by foot and motorcar |
looked more like war than anything i’ve seen so far |
so far |
so far |
so fierce and ingenious |
a poetic specter so far gone |
that every jackass newscaster was struck dumb and stumbling |
over 'oh my god’and 'this is unbelievable’and on and on and i’ll tell you what, while we’re at it you can keep the pentagon |
keep the propaganda |
keep each and every tv that’s been trying to convince me to participate |
in some prep school punk’s plan to perpetuate retribution |
perpetuate retribution |
even as the blue toxic smoke of our lesson in retribution |
is still hanging in the air |
and there’s ash on our shoes |
and there’s ash in our hair |
and there’s a fine silt on every mantle |
from hell’s kitchen to brooklyn |
and the streets are full of stories |
sudden twists and near misses |
and soon every open bar is crammed to the rafters |
with tales of narrowly averted disasters |
and the whiskey is flowin |
like never before |
as all over the country |
folks just shake their heads |
and pour |
so here’s a toast to all the folks that live in palestine, afghanistan, |
iraq, el salvador |
here’s a toast to the folks living on the pine ridge reservation |
under the stone cold gaze of mt. |
rushmore |
here’s a toast to all those nurses and doctors |
who daily provide women with a choice |
who stand down a threat the size of oklahoma city |
just to listen to a young woman’s voice |
here’s a toast to all the folks on death row right now |
awaiting the executioner’s guillotine |
who are shackled there with dread and can only escape into their heads |
to find peace in the form of a dream, peace in the form of a dream |
cuz take away our playstations |
and we are a third world nation |
under the thumb of some blue blood royal son |
who stole the oval office and that phony election |
i mean |
it don’t take a weatherman |
to look around and see the weather |
jeb said he’d deliver florida, folks |
and boy did he ever |
and we hold these truths to be self evident: |
#1 george w. |
bush is not president |
#2 america is not a true democracy |
#3 the media is not fooling me cuz i am a poem heeding hyper-distillation |
i’ve got no room for a lie so verbose |
i’m looking out over my whole human family |
and i’m raising my glass in a toast |
here’s to our last drink of fossil fuels |
may we vow to get off of this sauce |
shoo away the swarms of commuter planes |
and find that train ticket we lost |
cuz once upon a time the line followed the river |
and peeked into all the backyards |
and the laundry was waving |
the graffiti was teasing us from brick walls and bridges |
we were rolling over ridges |
through valleys |
under stars |
i dream of touring like duke ellington |
in my own railroad car |
i dream of waiting on the tall blonde wooden benches |
in a grand station aglow with grace |
and then standing out on the platform |
and feeling the air on my face |
give back the night its distant whistle |
give the darkness back its soul |
give the big oil companies the finger finally |
and relearn how to rock-n-roll |
yes, the lessons are all around us and the truth is waiting there |
so it’s time to pick through the rubble, clean the streets |
and clear the air |
get our government to pull its big dick out of the sand |
of someone else’s desert |
put it back in its pants |
and quit the hypocritical chants of freedom forever |
cuz when one lone phone rang |
in two thousand and one |
at ten after nine |
on nine one one |
which is the number we all called |
when that lone phone rang right off the wall |
right off our desk and down the long hall |
down the long stairs |
in a building so tall |
that the whole world turned |
just to watch it fall |
and while we’re at it remember the first time around? |
the bomb? |
the ryder truck? |
the parking garage? |
the princess that didn’t even feel the pea? |
remember joking around in our apartment on avenue D? |
can you imagine how many paper coffee cups would have to change their design |
following a fantastical reversal of the new york skyline?! |
it was a joke |
at the time |
and that was just a few years ago |
so let the record show |
that the FBI was all over that case |
that the plot was obvious and in everybody’s face |
and scoping that scene |
religiously |
the CIA |
or is it KGB? |
committing countless crimes against humanity |
with this kind of eventuality |
as its excuse |
for abuse after expensive abuse |
and it didn’t have a clue |
look, another window to see through |
way up here |
on the 104th floor |
look |
another key |
another door |
10% literal |
90% metaphor |
3000 some poems disguised as people |
on an almost too perfect day |
must be more than pawns |
in some asshole’s passion play |
so now it’s your job |
and it’s my job |
to make it that way |
to make sure they didn’t die in vain |
sshhhhhh… |
baby listen |
hear the train? |
(traducción) |
sí, |
nosotros la gente somos solo poemas |
somos 90% metáfora |
con una delgadez de significado |
acercándose a la hiperdestilación |
y érase una vez |
éramos luz de la luna |
corriendo por la garganta de una jirafa |
sí, corriendo por el largo pasillo |
a pesar de lo que el p.a. |
anuncio dice |
sí, corriendo por el largo pasillo |
por las largas escaleras |
en un edificio tan alto |
que siempre estará ahí |
si, es parte de un par |
allí en la proa del arca de noé |
la pareja mas prestigiosa |
simplemente retrocediendo estacionado |
contra un cielo perfectamente azul |
en una mañana beatífica |
en su brisa de verano indio |
el día que América |
cayó de rodillas |
después de pavonearse durante un siglo |
sin decir gracias |
o por favor |
y el choque fue subsónico |
y el humo era ensordecedor |
entre la configuración y el remate |
porque todos llegamos a tiempo al trabajo ese día |
todos subimos a ese avión para volar |
y luego, mientras los incendios ardían |
todos nos subimos al alféizar de la ventana |
y luego todos nos tomamos de la mano |
y saltó al cielo |
y cada distrito miró hacia arriba cuando escuchó la primera explosión |
y luego cada película de acción tonta fue superada sumariamente |
y el éxodo al norte a pie y en automóvil |
parecía más una guerra que cualquier cosa que haya visto hasta ahora |
hasta aquí |
hasta aquí |
tan feroz e ingenioso |
un espectro poético tan lejos |
que cada locutor idiota se quedó mudo y tropezando |
sobre 'oh, Dios mío' y 'esto es increíble' y así sucesivamente y te diré algo, mientras estamos en eso, puedes quedarte con el pentágono |
mantener la propaganda |
mantener todos y cada uno de los televisores que han estado tratando de convencerme para participar |
en el plan de un punk de la escuela preparatoria para perpetuar la retribución |
perpetuar la retribución |
incluso como el humo tóxico azul de nuestra lección de retribución |
todavía está colgando en el aire |
y hay ceniza en nuestros zapatos |
y hay ceniza en nuestro cabello |
y hay un limo fino en cada manto |
de la cocina del infierno a brooklyn |
y las calles están llenas de historias |
giros repentinos y casi accidentes |
y pronto todas las barras abiertas están abarrotadas hasta las vigas |
con historias de desastres evitados por poco |
y el whisky fluye |
como nunca antes |
como en todo el pais |
la gente simplemente niega con la cabeza |
y verter |
así que aquí hay un brindis por todas las personas que viven en Palestina, Afganistán, |
irak, el salvador |
aquí hay un brindis por la gente que vive en la reserva de Pine Ridge |
bajo la fría mirada de piedra del monte. |
Rushmore |
aquí hay un brindis por todas esas enfermeras y médicos |
que diariamente brindan a las mujeres una opción |
que se retiran de una amenaza del tamaño de la ciudad de Oklahoma |
solo para escuchar la voz de una mujer joven |
aquí hay un brindis por todas las personas en el corredor de la muerte en este momento |
esperando la guillotina del verdugo |
que están encadenados allí con pavor y solo pueden escapar a sus cabezas |
encontrar la paz en forma de sueño, la paz en forma de sueño |
porque quita nuestras playstations |
y somos una nación del tercer mundo |
bajo el pulgar de algún hijo real de sangre azul |
quien robó el despacho oval y esa elección falsa |
quiero decir |
no hace falta un meteorólogo |
mirar alrededor y ver el clima |
jeb dijo que entregaría florida, amigos |
y chico, ¿alguna vez |
y sostenemos que estas verdades son evidentes por sí mismas: |
#1 Jorge W. |
bush no es presidente |
#2 Estados Unidos no es una verdadera democracia |
#3 los medios de comunicación no me están engañando porque soy un poema que presta atención a la hiperdestilación |
no tengo espacio para una mentira tan detallada |
estoy cuidando a toda mi familia humana |
y estoy levantando mi copa en un brindis |
brindemos por nuestro último trago de combustibles fósiles |
podemos prometernos salir de esta salsa |
ahuyenta los enjambres de aviones de cercanías |
y encontrar ese boleto de tren que perdimos |
porque érase una vez la línea seguía el río |
y se asomó a todos los patios traseros |
y la ropa ondeaba |
el grafiti nos molestaba desde las paredes de ladrillo y los puentes |
estábamos rodando sobre las crestas |
a través de valles |
bajo las estrellas |
sueño con hacer giras como duke ellington |
en mi propio vagón de ferrocarril |
sueño con esperar en los altos bancos de madera rubia |
en una gran estación resplandeciente de gracia |
y luego destacándose en la plataforma |
y sentir el aire en mi cara |
devuélvele a la noche su silbido lejano |
devuélvele a la oscuridad su alma |
dale el dedo a las grandes compañías petroleras finalmente |
y volver a aprender a rock-n-roll |
sí, las lecciones están a nuestro alrededor y la verdad está esperando allí |
así que es hora de recoger entre los escombros, limpiar las calles |
y limpiar el aire |
hacer que nuestro gobierno saque su gran polla de la arena |
del desierto de otro |
ponlo de nuevo en sus pantalones |
y deja para siempre los hipócritas cantos de libertad |
porque cuando sonó un teléfono solitario |
en dos mil uno |
a las nueve y diez |
el nueve uno uno |
cual es el numero al que todos llamamos |
cuando ese teléfono solitario sonó justo en la pared |
justo al lado de nuestro escritorio y al final del largo pasillo |
por las largas escaleras |
en un edificio tan alto |
que el mundo entero se volvio |
solo para verlo caer |
y mientras estamos en eso, ¿recuerdas la primera vez? |
¿la bomba? |
la camioneta ryder? |
el estacionamiento? |
¿La princesa que ni siquiera sintió el guisante? |
¿Recuerdas bromear en nuestro departamento en la avenida D? |
¿Te imaginas cuántos vasos de café de papel tendrían que cambiar su diseño? |
¿Siguiendo una inversión fantástica del horizonte de Nueva York? |
que era una broma |
en el momento |
y eso fue hace solo unos años |
así que deja que el registro muestre |
que el FBI estaba en todo ese caso |
que la trama era obvia y en la cara de todos |
y explorando esa escena |
religiosamente |
la CIA |
¿o es la KGB? |
cometiendo innumerables crímenes contra la humanidad |
con este tipo de eventualidades |
como su excusa |
por abuso después de abuso costoso |
y no tenia ni idea |
Mira, otra ventana para ver a través |
aquí arriba |
en el piso 104 |
Mira |
otra clave |
otra puerta |
10% literal |
90% metáfora |
3000 algunos poemas disfrazados de personas |
en un día casi demasiado perfecto |
debe ser más que peones |
en el juego de la pasión de algún gilipollas |
así que ahora es tu trabajo |
y es mi trabajo |
para hacerlo de esa manera |
para asegurarse de que no murieran en vano |
sshhhhhh… |
bebe escucha |
oye el tren? |
Nombre | Año |
---|---|
Soft Shoulder | 1999 |
Cloud Blood | 1999 |
You Had Time | 2007 |
In or Out | 1992 |
Hell Yeah | 1994 |
Way Down Hadestown ft. Justin Vernon, Ani DiFranco, Ben Knox Miller | 2010 |
Reckoning | 2001 |
So What | 2001 |
Your Next Bold Move | 2001 |
Rock Paper Scissors | 2001 |
Fierce Flawless | 2001 |
Whatall Is Nice | 2001 |
What How When Where (Why Who) | 2001 |
Kazoointoit | 2001 |
Marrow | 2001 |
Heartbreak Even | 2001 |
Served Faithfully | 1992 |
Garden of Simple | 2001 |
Imperfectly | 1992 |
Tamburitza Lingua | 2001 |