| Conduzco por la carretera que construyó Hitler
|
| Conduzco por la carretera que construyó Hitler
|
| Este es el lugar donde la historia se detuvo para cagar
|
| Y estoy conduciendo por la carretera que construyó Hitler
|
| Conduzco por la carretera que construyó Stalin a continuación
|
| Hay más agujeros en el de Joe que en el de Adolf
|
| Pero que esperarías
|
| Me pregunto qué hicieron los alemanes.
|
| Caer del nido de la historia
|
| Y estoy conduciendo en el camino que Stalin construyó a continuación
|
| En las carreteras de Alemania
|
| En las carreteras de Alemania
|
| Estos son los caminos del siglo XX
|
| Y hay sangre y acero y cuero
|
| Mezclado en ese concreto
|
| Cuando conduces por las carreteras de la alta Alemania
|
| Estoy viajando en la Autobahn de Konrad
|
| Konrad tiene un Beetle y Ludwig un Trabant
|
| Y Willy tiene un Merc y Erich tiene un tanque
|
| Pero ese camino solo me llevó a un callejón sin salida de hormigón
|
| Estamos conduciendo en el camino que nunca termina
|
| Todos los caminos conducen a señales de salida y luego comienzan de nuevo
|
| Y el edificio de Helmut en la rueda de la historia mientras gira
|
| Y la historia nunca termina porque está demasiado ocupado al principio
|
| En las carreteras de Alemania
|
| En las carreteras de Alemania
|
| Estos son los caminos del siglo XX
|
| Y hay sangre y acero y cuero
|
| Mezclado en ese concreto
|
| Cuando conduces por las carreteras de la alta Alemania
|
| Y estoy caminando en un carril de la Selva Negra
|
| Y me subo a los árboles para obtener un poco de sombra frondosa
|
| Y me duermo en un claro moteado iluminado por el sol
|
| Y sueño y en mi sueño estoy perdido y asustado
|
| Y oscurece, se humedece y yo tiemblo y tengo frío
|
| Y en lo profundo del bosque algo obscenamente viejo
|
| Se agita y sacude y se despierta y en su pozo pútrido
|
| Eructa y se retuerce en su propia suciedad e inmundicia
|
| Y se desliza sobre su baba apestosa mientras todo contiene la respiración
|
| Y sus muslos lentos, ojos en blanco despiadados como el pasado
|
| Renacido de su sueño irregular, su hora vuelve por fin
|
| Se inclina hacia su propia Jerusalén para ser refundida
|
| Y en mi horror me reconozco en ella a medida que pasa
|
| Familiar y repulsivo y tan viejo como el hombre mortal
|
| Esta filosofía de la brutalidad, la ignorancia y el odio
|
| Enterrado profundamente en todos los que esperan escapar
|
| Y debes matarlo antes de que te mate a ti y todo a su paso
|
| Y tomo mi cuchillo y lo mato, y grita y luego me despierto
|
| Y estoy aterrorizado y horrorizado y en este estado mortal
|
| Me tambaleo hacia la acera de la autopista de 4 carriles
|
| «Maneja» digo y manejamos y pronto dejo de temblar
|
| Pero no puedo dejar de pensar en estos sueños y revelaciones
|
| Excepto que no es un sueño, es real y es de nuestra propia creación.
|
| Y no es solo Alemania, está en todas partes y el mundo entero está temblando.
|
| A medida que giramos en este camino, todos parecemos estar tomando
|
| Y no puedes evitar pensar estas cosas en las carreteras de Alemania |