Traducción de la letra de la canción The Munition Maker - Country Joe McDonald

The Munition Maker (original)

I am the Cannon king, behold!
I perish on a throne of gold
With forest far and turret high
Renowned and rajah-rich am I
My father was and his before
With wealth we owe to war on war;
But let no potentate be proud
There are no pockets in a shroud
By nature I am mild and kind
To gentleness and truth inclined;
And though the pheasants over-run
My woods, I will not touch a gun
Yet while each monster that I forge
Thunders destruction from its gorge
Death’s whisper is, I vow, more loud
There are no pockets in a shroud
My time is short, my ships at sea
Already seem like ghosts to me
My millions mock me, I am poor
As any beggar at my door
My vast dominion I resign
Six feet of earth to claim as mine
Brooding with shoulders bid bitter-bowed
There are no pockets in a shroud
Dear God, let me purge pure my heart
And be of Heaven’s hope a part!
Flinging my fortune’s foul increase
To fight for pity, love and peace
Oh that I could with healing fare
And pledged to poverty and prayer
Cry high above the cringing crowd
«Ye fools!
Be not by Mammon cowed
There are no pockets in a shroud.»

(traducción)

¡Soy el rey Cannon, he aquí!
perezco en un trono de oro
Con un bosque lejano y una torre alta
Renombrado y rico en rajah soy
Mi padre fue y el suyo antes
Con la riqueza le debemos a la guerra contra la guerra;
Pero que ningún potentado se enorgullezca
No hay bolsillos en una mortaja
Por naturaleza soy apacible y amable
inclinado a la mansedumbre y a la verdad;
Y aunque los faisanes invadieron
Mis bosques, no tocaré un arma
Sin embargo, mientras cada monstruo que forjo
truenos destrucción de su garganta
El susurro de la muerte es, lo juro, más fuerte
No hay bolsillos en una mortaja
Mi tiempo es corto, mis barcos en el mar
ya me parecen fantasmas
Mis millones se burlan de mí, soy pobre
Como cualquier mendigo en mi puerta
Mi vasto dominio renuncio
Seis pies de tierra para reclamar como mío
cavilando con los hombros oferta amargamente inclinado
No hay bolsillos en una mortaja
Querido Dios, déjame purificar mi corazón
¡Y sé parte de la esperanza del cielo!
Arrojando el sucio aumento de mi fortuna
Para luchar por la piedad, el amor y la paz
Oh, que pudiera con la tarifa curativa
Y se comprometió a la pobreza y la oración
Llora alto por encima de la multitud encogida
«¡Necios!
No seas acobardado por Mammon
No hay bolsillos en un sudario.»