| Pequeño hombre muerto en acción
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| (D. Balavoine)
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| Acostado, ahogado en polvo,
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| Un niño mira fijamente a la hormiga,
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| La frente mojada envuelta en un turbante,
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| Dice que Dios es grande -y
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| Detrás de su espalda, mojado de sudor,
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| Puedes ver que no tuvo tiempo
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| Para entender de dónde venía el dolor
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| Quien se rompe los tímpanos
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| Hombrecito que murió en la batalla,
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| ¿Quién podría guiar sus pasos?
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| borracho de oraciones
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| Ritmos a través de la sentencia de muerte
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| Hombrecito que murió en la batalla,
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| ¿Qué dios podría haber querido eso?
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| quien puede estar orgulloso
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| tanto daño
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| Y en mí se aprieta la soga,
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| Cuando veo a estos niños pasar
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| Cegado por hombres de votos perversos,
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| A los himnos delirantes
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| Más allá de cualquier frontera,
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| Hay que decir que cualquier espíritu naciente
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| Que ninguna causa valdrá la pena
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| Muerte de un inocente -ent
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| Hombrecito que murió en la batalla,
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| ¿Qué dios podría haber querido eso?
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| quien puede estar orgulloso
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| tanto daño
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| Frente a estos fuegos
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| de odio,
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| De tierra,
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| De Sangre-ang-ang,
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| espero un poco
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| Sin embargo,
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| ¡Vaya! |
| Que el hombre entienda
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| ¡Que el niño no sepa lo que consiente!
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| Hombrecito que murió en la batalla,
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| ¿Quién podría guiar tus pasos?
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| borracho de oraciones
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| Ritmos a través de la sentencia de muerte
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| Vaya,
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| Hombrecito que murió en la batalla,
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| ¿Qué dios podría haber querido eso?
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| quien puede estar orgulloso
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| ¡Tanto daño! |