Letras de Бессмертный поэт - Darom Dabro

Бессмертный поэт (original)

Поэт не станет врать, его послание бережно хранит
Бумажный шелест, в то время как его накрыл гранит.
И больше ни слезы, ни горя у сырой земли,
Поэт был волен, поэт остался навсегда таким.
Даже сто лет назад этот ночной режим
Являлся грустью на глазах, поэт писал про свою жизнь.
Он, не мечтал о гонорарах, не покинул бой,
Поэт был стар, поэт был молод, но навсегда живой.
Он знал, что по его следам могут пойти другие,
Всегда держал цену словам, что бы не видел в мире.
Поэт умел дружить, но мало находил похожих,
Всегда любил свою страну и не просил того же.
Поэт умел любить, что не дается всем нам,
Поэт не станет говорить, если не знает темы.
Он, зажигая свечи, молча стоя на краю,
Все ищет правду, поэт не может завести семью.
Не потому что слаб, не потому что против,
Поэт в любое время должен приступать к работе.
Он не уйдет из-за стола, все же дождавшись света,
Поэт до самого конца все ищет человека.
Кому так нужен его стих, и точно,
Поэт ведь знает, сколько дней он провисел над строчкой.
Сколько ушло чернил, чтобы дойти до главной мысли,
Поэт испачкает себя, чтобы остаться чистым.
К поэту вряд ли допустима жалость,
Поэт не злится на судьбу и на свою державу.
Его простое счастье — лето, за листом на крыше
В родных краях, поэт не ждет, чтобы он был услышан.
Ведь его цель и есть само творение,
Поэт ведь знает, что его когда-то все же сменят.
Он должен наработать то, что наработать должен,
Тому, кто подойдет и примет не простую ношу.
Поэт не врет, его любят за правду,
Поэт не знает, что когда-то не наступит завтра.
Он пишет до тех пор, пока рука держит чернила,
Поэт уходит, оставляя черно-белый снимок.
Его послание бережно хранит
Бумажный шелест, в то время как его накрыл гранит.
И больше ни слезы, ни горя у сырой земли,
Поэт был волен, поэт остался навсегда таким.
Поэт не станет врать.

(traducción)

El poeta no mentirá, su mensaje está cuidadosamente conservado.
Un crujido de papel mientras el granito lo cubría.
Y no más lágrimas, no más dolor cerca de la tierra húmeda,
El poeta era libre, el poeta permaneció así para siempre.
Incluso hace cien años este modo nocturno
Era tristeza ante sus ojos, el poeta escribió sobre su vida.
No soñó con honorarios, no abandonó la batalla,
El poeta era viejo, el poeta era joven, pero siempre vivo.
Sabía que otros podrían seguir sus pasos,
Siempre mantuvo el valor de las palabras, sin importar lo que viera en el mundo.
El poeta sabía cómo hacer amigos, pero encontró pocos similares,
Siempre amé a mi país y no pedí lo mismo.
El poeta supo amar, que no se nos da a todos,
El poeta no hablará si no conoce el tema.
Él, encendiendo velas, de pie en silencio en el borde,
Todos buscan la verdad, el poeta no puede formar una familia.
No porque sea débil, no porque esté en contra,
El poeta debe empezar a trabajar en cualquier momento.
No se levantará de la mesa, pero esperando la luz,
El poeta hasta el final siempre está buscando a una persona.
Quien necesita tanto su verso, y seguro,
Después de todo, el poeta sabe cuántos días estuvo pendiente de la línea.
¿Cuánta tinta se necesitó para llegar a la idea principal,
El poeta se ensuciará para mantenerse limpio.
La piedad es difícilmente aceptable para un poeta,
El poeta no está enojado con el destino y con su estado.
Su simple felicidad es el verano, detrás de una hoja en el techo.
En su tierra natal, el poeta no espera a ser escuchado.
Después de todo, su objetivo es la creación misma,
Después de todo, el poeta sabe que algún día será reemplazado.
Debe resolver lo que debe resolver,
Al que se acerca y no acepta una carga fácil.
El poeta no miente, es amado por la verdad,
El poeta no sabe que algún día el mañana no llegará.
Escribe mientras la mano sostiene la tinta,
El poeta se va, dejando una fotografía en blanco y negro.
Su mensaje es atesorado.
Un crujido de papel mientras el granito lo cubría.
Y no más lágrimas, no más dolor cerca de la tierra húmeda,
El poeta era libre, el poeta permaneció así para siempre.
El poeta no mentirá.