ay cuantos años tiene mi amigo
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Dedicado al juego durante miles de días seguidos.
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¿Con quién entraste en el círculo poético?
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Rimas de miradas percusivas.
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¿Con quién creciste, con quién conociste el drama de las calles del patio?
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¿Qué estás listo para decir en voz alta aquí?
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El poeta se cae de la pluma.
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¡manos arriba!
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Siete ciudades animarán a la multitud, encuéntranos a finales de febrero
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San Petersburgo espera en marzo.
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Así sea, mi hermano se pondrá de pie con el pecho, iré al compás.
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Juntos seremos más fuertes, Tyumen, salva número dos. |
Bam Bam.
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Corre un rumor sobre mis hermanos.
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Un corazón separado en el mapa, la vida ya te es familiar.
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Corazón fraternal, late más fuerte, que habla de
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Abre los ojos, mi fiel amigo, antes de que lleguemos a tu casa.
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Un gran volumen de estos nombres definitivamente dejará una marca,
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Y quien allana su camino aquí con bondad, alguien verá la luz.
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Dame una hoja. |
¿Hueles el ardor? |
Este es el Lejano Oriente.
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Y el secreto es qué tan profundo se asienta el brote en el suelo.
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No nos apresuramos a llegar a la cima. |
A través de los cables, la corriente del rayo, la bola blanca.
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Y tú, sin saber las notas, pasarás todo como una pista de patinaje de hormigón.
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Se balanceará. |
Es como una lucha en la clasificación, donde el marcador es importante.
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La ronda final, entonces, uno-dos-tres - comencemos.
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Manos arriba, manos arriba los que nos escuchan
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Quien respira cultura, los que se mueven más alto.
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El juego de una vida, un amor y más palabras.
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Rima, tiro a quemarropa, de ninguna manera, esto no es magia.
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Manos arriba, manos arriba los que nos escuchan
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Quien respira cultura, los que se mueven más alto.
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El juego de una vida, un amor y más palabras.
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Rima, tiro a quemarropa, de ninguna manera, esto no es magia. |