| El chico arrojó su guitarra y comenzó a golpearse la frente.
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| No importa cuánto lo intentara, no podía justificar
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| Todo una pérdida de tiempo gastado en inventar palabras y rimas
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| Mientras las estrellas y los planetas y el reloj daban vueltas
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| Ves que inventar canciones es para perdedores
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| Debería construir algo que ella use.
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| Como una caja o una cama o armarios o estantes
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| Porque las canciones están hechas de aire, no pueden ser útiles para ella
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| Mejor intenta atrapar aviones que caen
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| Entonces la niña dijo:
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| 'Chico, no seas tan estúpido, chico, no seas tan tonto
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| No tienes ni la mitad de razón
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| Y aunque digas que tus canciones son fundamentalmente aire
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| También hay miles de vibraciones que estimulan el oído.
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| De tal manera que cada vez que los escucho
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| Ellos siempre me hacen sonreír
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| Son tan táctiles como una caja, una cama, armarios o estanterías.
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| Así que ahora deja de estar deprimido, maldiciendo y sin esperanzas
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| Y vuelve a montar.
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| Mientras ella todavía estaba hablando
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| Hacia sus pies alcanzando, donde yacía su guitarra
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| Su cabeza nadaba en un alfabeto
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| Las letras de la sopa se arremolinaron y las palabras se formaron en su corazón.
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| Él dijo:
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| Voy a construir una canción para nosotros
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| Con cuatro versos y un coro
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| En bienes raíces tus palabras inspiraron
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| Y allí viviremos sin pagar alquiler
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| Dormir en lechos de melodía
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| Y deja el cambio de clave con las estaciones.
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| Y entonces esa canción que él construyó era de ella
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| Con un coro y cuatro versos
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| Y se despertó para encontrarlo finalmente dormido |