| Podríamos tirarnos en un camino
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| Pero no recibas consuelo de las luces de la calle
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| ¿Por qué no entrar por un jamens y escapar de la vida?
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| Estamos inactivos mientras tanto
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| Aristócratas y arquitectos con sueños rotos
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| Bueno, yo digo que el mar muerto se está muriendo
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| Dices que vas a pasar a la clandestinidad por un tiempo
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| Bueno, todos necesitamos ser reconocidos por algo.
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| No estoy seguro si los ojos del diablo son azules
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| El trabajo y los días mal pagados siguen siendo la clave
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| Veo este lugar desde mi ventana
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| Va en la esquina como el resto
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| Están los buitres y los cuervos
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| Haciendo ojos de un mar, obsesionado con uno mismo
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| Ahora, si el mandamiento 11 es, Que no te pillen
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| Entonces 12 deben ser, nunca digas
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| Luego pregúntese, ¿cree que irá al infierno?
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| Mi compañero fue a la encrucijada a ver al diablo
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| Nunca apareció y si dice que yo creo
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| Escucho el lugar desde mi ventana
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| Llámame como un faro al mar
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| Allí pululan los buitres y los cuervos
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| Arremolinándose hablando sabiamente y ahí estoy yo
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| tú y yo dando vueltas
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| Muchachos que tienen nombres infantiles
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| Tijeras, lo cortamos
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| Brillando antes por las olas
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| Y necesito ser reconocido
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| Porque podríamos estar seguros de nosotros mismos
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| Podríamos ser felices adentro
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| Conozco este lugar desde mi ventana
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| Me tropiezo y caigo al suelo abajo
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| Encapuchados para los buitres y los cuervos
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| Que creen en el vacío de sí mismos
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| Todavía creen en el vacío de sí mismos
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| Y todos los árboles y animales de las montañas verdes |