| Es una noche de nieve, la policía cierra la autopista
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| grandes hombres en arados están repartiendo las calles
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| Debajo de ellos, atascado en un metro,
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| Estoy con doscientos extraños demasiado vestidos
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| quitando la nieve de los abrigos y los hombros
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| patear la nieve de los pies de los zapatos de vestir
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| coro:
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| Vives seis millas por el camino de este tranvía
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| por encima de la línea roja, donde gimen los músicos callejeros
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| Donde bebé, solíamos perseguir el café
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| en la acera escuchar melodías
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| Beberíamos en las horas menguantes
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| hasta que pulimos la luna
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| ¿Quién sabía que la luna fallaría?
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| por encima del sendero del tranvía
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| «Park Street, siguiente estación»
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| dice una voz con un acento que he escuchado
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| y veo compradores en la plataforma
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| donde las líneas verde y roja divergen
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| Me abro camino a través de los paquetes y los lazos
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| a un teléfono público, el operador sabe
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| me dice: «Se nota tu nerviosismo»
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| Digo, «'Nervioso' es una palabra demasiado amable»
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| puente:
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| Creo que las nevadas deberían medirse
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| Por cuanto tarda una ciudad por sorpresa
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| Por lo lejos que van los viejos tiempos para recordar
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| la última vez que una tormenta de nieve les picó los ojos
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| La última vez que viajé en metro
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| tuviste el verano en tus ojos
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| lo hiciste
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| Tu teléfono suena, pero solo trae tu voz
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| en una máquina de mensajes, «No estoy aquí, la cinta es clara»
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| yo, estoy fuera de peligro, parece
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| «Llamé», digo, «para decir 'hola'
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| para convencerte de donde crecen los muñecos de nieve
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| pero no estás en casa, y oye, me tengo que ir,
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| fue bueno escuchar tu voz.» |