| Cuando murió mi madre yo era muy joven
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| Y mi padre me vendió siendo aún mi lengua
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| Apenas podía gritar '¡Llora! |
| ¡llorar! |
| ¡llorar! |
| ¡llorar!'
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| Así tus chimeneas yo deshollino, y en el hollín duermo
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| Está el pequeño Tom Dacre, que lloró cuando su cabeza
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| Aquella enroscada como el lomo de un cordero, estaba afeitada; |
| Y yo dije
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| ¡Calla, Tom! |
| no importa, porque, cuando tu cabeza está descubierta
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| Sabes que el hollín no puede estropear tu pelo blanco.
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| Y así se quedó callado, y esa misma noche
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| ¡Mientras Tom estaba durmiendo, tuvo tal visión! |
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| Que miles de barrenderos, Dick, Joe, Ned y Jack
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| ¿Estaban todos ellos encerrados en ataúdes de negro
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| Y pasó un ángel, que tenía una llave brillante
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| Y abrió los ataúdes, y los puso a todos en libertad;
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| Luego, por una llanura verde, saltando, riendo, corren
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| y lavarse en un río, y brillar al sol
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| Luego desnudo y blanco, todas sus bolsas dejadas atrás
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| Se elevan sobre las nubes y se divierten con el viento:
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| Y el ángel le dijo a Tom, si sería un buen chico
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| Tendría a Dios por padre, y nunca querría alegría
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| Y así Tom se despertó, y nos levantamos en la oscuridad
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| Y llegamos con nuestras bolsas y nuestros cepillos al trabajo
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| Aunque la mañana era fría, Tom estaba feliz y cálido:
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| Entonces, si todos cumplen con su deber, no deben temer daño |