| Palmetto rose en la ventilación del aire acondicionado
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| Almohadón en punto de cruz donde iba el reposacabezas
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| Dijo que su taxi era su amigo más irritable
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| Mano izquierda saltando los árboles en el viento
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| Pensó que tenía las luces rojas memorizadas
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| Vidrio en la grava como las estrellas en el cielo
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| En ese minuto en cámara lenta entre vivos y muertos
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| Me miro a los ojos y me dijo, dijo
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| Es la guerra que hago para levantarme todos los días
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| Es un barco de fibra de vidrio, son azaleas en mayo
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| Son las mujeres que amo y la ley que odio
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| Pero Señor, déjame morir en el Estado de Yodo
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| Señor, déjame morir en el estado de yodo
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| Palmetto se levantó en el barro de la acera
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| Tallo blanco sucio y un gran cogollo verde
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| Atrápalos saliendo de una tienda de King Street
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| Una historia de mierda sobre la Guerra Civil
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| Ahora, puedes creer lo que quieras creer
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| Pero no hay forma de hacer un tejido de canasta
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| Todo el mundo en los tres condados sabe
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| ¿Quién hace la mejor rosa de palmito?
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| Y es la guerra que hacemos para levantarnos todos los días
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| Es una cesta de hierba dulce, un ramo de novia
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| Son las damas que amo y la ley que odio
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| Pero Señor, déjame morir en el Estado de Yodo
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| Señor, déjame morir en el estado de yodo
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| En la isla de Sullivan, están nadando
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| En la playa donde llegaron los grandes barcos
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| Con los primeros esclavos y sus hijos
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| Nuestro primer pariente americano
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| Aquí en King Street estamos vendiendo nuestras rosas
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| Dos por un billete de cinco dólares
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| Por la noche, después de que todo cierra
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| sigo mi libre albedrío
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| Y tomo en mi relleno
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| tomo en mi relleno |