| Cuando era joven llevaba un paquete
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| Y viví la vida libre de un rover
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| De la cuenca verde de Murrays al interior polvoriento
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| Bailé mi Matilda por todas partes
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| Entonces en mil novecientos quince la patria dijo Son
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| No hay tiempo para vagar, hay trabajo por hacer
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| Y me dieron un sombrero de hojalata y me dieron un arma
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| Y me llevaron lejos a la guerra
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| Y la banda tocó Waltzing Matilda
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| Mientras nuestros barcos se alejaban del muelle
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| En medio de todos los vítores, la bandera ondeando y las lágrimas
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| Navegamos hacia Gallipoli
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| Que bien recuerdo aquel dia terrible
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| Cómo nuestra sangre manchó la arena y el agua
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| Cómo en ese infierno que llamaron Suvla Bay
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| Fuimos masacrados como corderos en el matadero
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| Johnny Turk estaba listo, se preparó bien
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| Nos bañó a balazos y nos llovió a obuses
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| Y en diez minutos, bueno, nos había llevado a todos al infierno
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| Casi nos hace volar de vuelta a casa en Australia
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| Y la banda tocó Waltzing Matilda
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| Cuando nos detuvimos para enterrar a los muertos
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| Enterramos los nuestros y los turcos enterraron los suyos
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| Entonces empezamos todo de nuevo
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| Bueno, los que quedaron, tratamos de sobrevivir
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| En un mundo loco de sangre, muerte y fuego
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| Durante diez fatigosas semanas me mantuve con vida
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| Pero a mi alrededor los cadáveres se apilan más alto
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| Luego, un gran proyectil turco me golpeó el culo en la cabeza
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| Y cuando desperté en mi cama de hospital
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| Y vi lo que había hecho, deseé estar muerto
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| Nunca supe que había cosas peores que morir
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| Por no más me voy a bailar el vals de Matilda
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| Todo alrededor del arbusto verde lejos y libre
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| Para montar la tienda y las clavijas, un hombre necesita ambas piernas.
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| No más bailar el vals de Matilda para mí
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| Recogieron a los lisiados, a los heridos y a los mutilados
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| Y nos enviaron a casa a Australia
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| Los sin brazos, los sin piernas, los ciegos y los locos
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| Todos los valientes héroes heridos de Suvla
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| Y cuando nuestro barco llegó a Circular Quay
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| Y miré el lugar donde solían estar mis piernas
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| Y gracias a Cristo no habia nadie esperándome
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| Entristecerse y llorar y compadecerse
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| Y la banda tocó Waltzing Matilda
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| Mientras nos llevaban por la pasarela
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| Pero nadie aplaudió, solo se pararon y miraron.
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| Y luego voltearon sus rostros
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| Y ahora cada abril me siento en mi porche
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| Y veo el desfile pasar delante de mí
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| Veo a mis viejos camaradas, con qué orgullo marchan
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| Reviviendo viejos sueños y glorias pasadas
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| Pero los viejos marchan lentamente, sus huesos rígidos y doloridos
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| Viejos cansados de una guerra olvidada
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| Y los jóvenes me preguntan: «¿Para qué marchan?».
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| Y yo me hago la misma pregunta
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| Y la banda toca Waltzing Matilda
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| Y los viejos todavía responden a la llamada
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| Pero año tras año esos viejos desaparecen
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| Algún día nadie marchará allí en absoluto
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| Y la banda tocó Waltzing Matilda
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| Y los viejos todavía responden a la llamada
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| Pero año tras año esos viejos desaparecen |