
Fecha de emisión: 12.02.2007
Etiqueta de registro: Plug Label
Idioma de la canción: inglés
My Story(original) |
And it’s like that I’m telling ya |
That’s the way it went down, down down |
And it’s like that I’m telling ya yo the truth is out my story is found |
And it’s like that I’m telling ya |
That’s the way it went down, down down |
And it’s like that I’m telling ya, yo the truth is out |
My story is found. |
It’s way past my curfew in an emcee circle |
Rhyme dispersal, the ones without rehearsal |
And if Pop’s found me, I’d get smacked hard |
By that tree branch from my own backyard |
Cause it was all about textbooks and grades with A’s |
Something hard to juggle as a hiphop slave |
Skating on pave, or lounging after school with my crew |
Writing tags on the bus, or finding ways to rock a shoe |
Paying dues no return no concern back then |
Like fat kids in lunch lines at shows packed in |
For rhyme battles with ill punch lines at crunch time |
By unknown emcees thinking why aren’t they signed? |
Then I’d pick up a pen and express |
Rhymes were nonsense but nonetheless were off my chest |
While some thought I should stop wasting my breath |
Dent on confidence I put my pen to rest |
So what’s left but getting high every day |
Rolling blunts with vegas, smoking profit away |
Cypress Hill on play singing stoned is the way… |
Singing stoned is the way… |
And with mad smoke came the need for entertainment |
But Hiphop radio was now playing some strange hits |
Clubs gettin' closed, cause money was tight |
Folks would rather find some ass. |
than that hiphop trash |
And can I blame em? |
I’m sayin', things were rock bottom |
With exceptions of few, my head was rarely nodding |
So I got in a zone and blew the dust off my notepad |
Arm wrestled with words, struggled with vocab |
Then wrote, slowly steadily something something |
If lyrics were harsh the beats had to be bumping |
No frontin', right off the bat some turned their backs |
But many felt the same which put my name on the map |
And brought me down my coast, Japan and back |
Mad support from locals cats, like homies at Stacks |
With blunts burnt out at the end of its road |
Blazing trails on a spiritual path, with new goals |
And that’s how it went how the plot unfolds |
They asked about the story so let it be told |
Singing one for free cans and two for mean streaks |
That’s the very track that put my past in the streets |
Deejays copped doubles to juggle the beats |
Using language that managed to let their hands speak |
To peeps that showed love but not all felt this rhyme sayer |
Non believers, killing vibes like Cal Tjader |
Cause of my race or the way I appeared |
But still I ran the race when placed to the rear |
Imagine a gook, a youth jumped by truth |
Kicked out spots at age five cause eyes looked glued |
Mentally struck, forget peaches and cream and such |
But it built my biceps and today I lift up |
Jotting down facts and pouring out my soul in these raps |
Fingers crossed, till herds are left with words that last |
And beats that make dancers put soul in their movements |
Wreckin' shop from the bay, La back to Brooklyn |
Kids scratch temples, scientists bite fists |
Kero’s on the scene shining light through mist |
Cause if I’m not fueling the flame I’m like a puppet |
My mouth might move but I ain’t sayin' nothing |
So stay tuned to see how this ends |
Sayin' peace, sincerely yours, till we meet again |
Sayin' peace. |
till we meet again |
Sayin' peace… |
(traducción) |
Y es así como te lo digo |
Esa es la forma en que fue abajo, abajo abajo |
Y es como si te dijera que la verdad es que mi historia se encuentra |
Y es así como te lo digo |
Esa es la forma en que fue abajo, abajo abajo |
Y es como si te lo dijera, la verdad está fuera |
Se encuentra mi historia. |
Ya pasó mi toque de queda en un círculo de maestros de ceremonias |
Dispersión de rimas, las que no tienen ensayo |
Y si papá me encuentra, me golpearían duro |
Por esa rama de árbol de mi propio patio trasero |
Porque todo se trataba de libros de texto y calificaciones con A |
Algo difícil de hacer malabares como esclavo hiphop |
Patinar sobre pavimento o descansar después de la escuela con mi equipo |
Escribir etiquetas en el autobús o encontrar formas de lucir un zapato |
Pago de cuotas sin retorno sin preocupación en ese entonces |
Como niños gordos en las filas del almuerzo en los espectáculos llenos |
Para batallas de rimas con remates malos en momentos cruciales |
¿Por maestros de ceremonias desconocidos que piensan por qué no están firmados? |
Luego tomaría un bolígrafo y expresaría |
Las rimas no tenían sentido pero, sin embargo, estaban fuera de mi pecho. |
Mientras que algunos pensaron que debería dejar de perder el aliento |
Abolladura en la confianza, puse mi pluma para descansar |
Entonces, ¿qué queda sino drogarse todos los días? |
Rolling blunts con vegas, fumando ganancias |
Cypress Hill cantando drogado es la manera... |
Cantar drogado es el camino... |
Y con el humo loco vino la necesidad de entretenimiento |
Pero la radio Hiphop ahora estaba tocando algunos éxitos extraños |
Los clubes se están cerrando, porque el dinero escasea |
La gente preferiría encontrar algo de culo. |
que esa basura hiphop |
¿Y puedo culparlos? |
Estoy diciendo que las cosas tocaron fondo |
Con pocas excepciones, mi cabeza rara vez asentía |
Así que entré en una zona y soplé el polvo de mi libreta |
Brazo luchado con palabras, luchado con vocabulario |
Luego escribió, lentamente, de manera constante algo algo |
Si las letras eran duras, los ritmos tenían que estar golpeando |
No frontin ', de buenas a primeras algunos dieron la espalda |
Pero muchos sintieron lo mismo que pusieron mi nombre en el mapa |
Y me trajo por mi costa, Japón y de regreso |
Apoyo loco de los gatos locales, como homies en Stacks |
Con blunts quemados al final de su camino |
Senderos resplandecientes en un camino espiritual, con nuevas metas |
Y así fue como se desarrolla la trama |
Preguntaron sobre la historia, así que déjala ser contada |
Cantando uno por latas gratis y dos por malas rachas |
Esa es la misma pista que puso mi pasado en las calles |
Los DJ hicieron dobles para hacer malabarismos con los ritmos |
Usar un lenguaje que logró dejar que sus manos hablaran |
A los píos que mostraron amor pero no todos sintieron esta rima diciendo |
No creyentes, matando vibraciones como Cal Tjader |
Causa de mi raza o la forma en que aparecí |
Pero aun así corrí la carrera cuando me colocaron en la parte trasera |
Imagina un gook, un joven saltado por la verdad |
Le sacaron manchas a los cinco años porque los ojos se veían pegados |
Mentalmente golpeado, olvídate de los duraznos y la crema y tal |
Pero construyó mis bíceps y hoy levanto |
Anotando hechos y derramando mi alma en estos raps |
Crucemos los dedos, hasta que los rebaños se queden con palabras que duren |
Y ritmos que hacen que los bailarines pongan alma en sus movimientos |
Tienda de demolición desde la bahía, La de vuelta a Brooklyn |
Los niños se rascan las sienes, los científicos muerden los puños |
Kero está en la escena brillando luz a través de la niebla |
Porque si no estoy alimentando la llama, soy como un títere |
Mi boca puede moverse pero no digo nada |
Así que estad atentos para ver cómo termina esto. |
Diciendo paz, atentamente, hasta que nos volvamos a encontrar |
Diciendo paz. |
hasta que nos volvamos a ver |
diciendo paz... |
Nombre | Año |
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