| Question à chaud, hermano, ça fait quoi d'être un problème
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| Une plaie qu’on aime à vomir
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| Qu’on jetterait volontiers à la mer à la Seine
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| Dès qu’un d’ces tarés à lier s’explose en chantant
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| En revenant d’Afghanistan
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| C’est un poste à plein temps
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| Et j’te sens mécontent
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| Ça fait quoi d’porter
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| Toute la merde et la crasse qu’on veut bien nous prêter
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| Ça fait quoi d’schlinger
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| Dans 35 sur 36 reportages télé
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| Sous peu il fera jour
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| La poussière va retomber, il s’dira sans détour
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| Jusqu’au moindre contour, quelle est la plus belle corde pour nous pendre à
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| notre tour
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| La plus sûre cage à nous vendre en plein jour
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| Le stylo parfois flanche, l’encre se fait blanche
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| Lorsque de toute évidence
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| Nos gueules sont posées sur des piques d’avalanche
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| Sous peu il fera jour
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| La poussière va retomber, il s’dira sans détour
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| Et dans l’espoir de jours moins sombres accompagnés de chrysanthèmes
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| Je ne maîtrise que les thèmes qui ne disent jamais «je t’aime»
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| C’est dans les tréfonds de la peur que l’on retrouve mon empreinte
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| Dans l’accélération du cœur, là où se ressent la crainte
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| Dans un crépitement de flammes, là où se clame l’innocence
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| Là où se poursuit l’enfance et plus j’y pense, putain
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| Assis à la table du coupable derrière ce miroir sans tain
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| Je suis l’outrage et j'évolue là où ça sent l’sapin
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| C’est n'être jamais revenu des années d’saignée
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| De ces rues ténébreuses et de tout c’qu’elles nous ont enseigné
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| Y verra-t-on plus clair?
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| Dans leur pompe, je suis le caillou la pierre
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| Je suis ce petit caillot qui crée l’embolie pulmonaire
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| Je vous accueille comme une plume venue se poser sur la braise
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| Dans l'épaisseur de la brume de mes humeurs les plus mauvaises
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| Et dans l’espoir de jours moins sombres accompagnés de chrysanthèmes
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| Je ne maîtrise que les thèmes qui ne disent jamais «je t’aime»
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| Les antennes en alerte à m’en obstruer l’aorte
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| C’est ma cohorte de cloportes qui frappe à ta porte |