| Bueno, nunca he sido bueno en poesía.
|
| Y me tropiezo con las palabras de vez en cuando
|
| Pero tentado por un padrastro, una vez me desollé el dedo medio
|
| Las cutículas masacradas manchan la página como el vino
|
| Cuente los dígitos, ¿qué tan inadecuados son los míos?
|
| Cuando llueve, bueno, realmente llueve a cántaros
|
| E hicimos olas, pero ¿mis gritos ahogaron los tuyos?
|
| Ahora aquí estamos, mezclando metáforas
|
| Y a veces, puede parecer que perdimos la batalla
|
| Pero si nadie gana la guerra, entonces, ¿por qué llevar la cuenta?
|
| Todo es mediocre, estoy aburrido y nada satisface
|
| Una cinta mixta de crisis existencial en repetición hasta que muera
|
| Dejado descomponiéndose en el suelo, esta rutina es horrible para mi postura
|
| Buscando algo más, seguro de que te había perdido
|
| Cuando llueve, bueno, realmente llueve a cántaros
|
| E hicimos olas, pero ¿mis gritos ahogaron los tuyos?
|
| Ahora aquí estamos, mezclando metáforas
|
| Y a veces, puede parecer que perdimos la batalla
|
| Pero si nadie gana la guerra, entonces, ¿por qué llevar la cuenta?
|
| Podría parecer que perdimos la batalla
|
| Puede parecer que perdimos la batalla, sí
|
| Podría parecer que perdimos la batalla
|
| Puede parecer que perdimos la batalla, sí
|
| Podría parecer que perdimos la batalla
|
| Puede parecer que perdimos la batalla, sí
|
| Podría parecer que perdimos la batalla
|
| Puede parecer que perdimos la batalla, sí
|
| Podría parecer que perdimos la batalla
|
| Puede parecer que perdimos la batalla, sí
|
| Podría parecer que perdimos la batalla
|
| Pero si nadie gana la guerra, entonces, ¿por qué llevar la cuenta? |