Letras de We Can't Hear You - The Herd

We Can't Hear You (original)

Alright, let’s get this party started right and let your brain rest
As we just press play and play the court jesters
The stress…(uh), gets to all of us at some point
Until the DJ got you falling for a dumb joint
Dance halls held at gunpoint, with songs that explode and oversexed boys
Get the next toys and learning tools by no means, dudes
Brain dead, tone deaf, so fresh, so clean
Would now be a good time to say «throw your hands up»?
«Nah, bro, just kick the next stanza!»
Don’t get me wrong, I love it when you answer
But would you say «ho!», if I said «Pauline Hanson»?
Live from the Elefant mansion, imagine
This life so handsome, holding the Libs for ransom
We’d arrive at every gig in a chariot
And Rok Postya’d have a bass amp with a trolley to carry it
Now, if you’re sick and tired of the news reports
And your modern-day life is a blues of sorts
Put your head in the sand with your Walkman on
Put this goddamn song on and hum along… it goes
«La, la la la la», we can’t hear you!
«La la, la la», we can’t hear you!
«La, la la la la», we can’t hear you!
«La, la la la»
He got up on his high horse, and jumped on a dumb song
Never been in it for money, but keeps getting the punts wrong
He’s offering his lyrics, but nowhere they come from
His name is Junk John, alias is a month long
Dumb it down deliberately, then renegotiate the fee
Hopes his opiates will open up a market overseas
But sober beats, irregular show proceeds (fuck that)
He took his bag to only eight ads in a row and unpacked
Eagerly awaited groupies up in his nut sack
Smoke a lot of weed, but when he’s platinum, he’ll cut back
Public liability ain’t covering that though
Nor his rag flow, we think he a modern day Banjo
Battla Patterson, with a pad and a pen
It don’t matter, as long as it rhymes, he’ll be back back it again
He’d rather have it on them, but sadly, it’s not my scene
The underground struggled up, for real, where’s my limousine?
(«Serious uncool, man
Where’s my limo, dude?
We gotta go to Crackhead FM and do a spot with Kyle and Scrappy Dog!
Scrappy Dog?
Oh, he phoned mate»)
Yeah, that’s right, close your eyes, swing your hips
And fling yourself around with this song on your lips
Let your guard slip, drink, we all need balance
And check out, we rock a party with a stick and a carrot
And while you barrack for our Peter Garrett stances
And out of habit parrot all the proper answers
Indignant standards, chantin', signifying what’s wrong
And then The Herd turn your concerns into a three minute pop song
So join us on a voyage, our immodest peripatetical
This dude’ll take your blues on a mental sabbatical
Fanantics, jump aboard and appropriate it as an anthem
Or just nod your head and smile, try to pick up while you’re dancin'
And chances they’ll brand us naysayers
But if we add a catchy chorus, radio might still play us
Maybe pose for alley photos with scowling hoodlums
Or bootleg my sex tape with Delta Goodrem
«(la la la la la la la, la la la la la la la, you serious?)»

(traducción)

Muy bien, comencemos bien esta fiesta y dejemos que tu cerebro descanse.
Mientras solo presionamos play y jugamos a los bufones de la corte
El estrés… (uh), nos afecta a todos en algún momento
Hasta que el DJ hizo que te enamoraras de un porro tonto
Salones de baile a punta de pistola, con canciones que explotan y chicos sobreexcitados
Obtenga los próximos juguetes y herramientas de aprendizaje de ninguna manera, amigos
Cerebro muerto, sordo, tan fresco, tan limpio
¿Sería ahora un buen momento para decir «levanta las manos»?
«¡Nah, hermano, solo patea la siguiente estrofa!»
No me malinterpretes, me encanta cuando respondes
Pero, ¿dirías «¡jo!» si dijera «Pauline Hanson»?
Vive desde la mansión Elefant, imagina
Esta vida tan hermosa, sosteniendo a los Libs por rescate
Llegaríamos a cada concierto en un carro
Y Rok Postya tendría un amplificador de bajo con un carrito para transportarlo
Ahora, si está harto y cansado de los informes de noticias
Y tu vida moderna es una especie de blues
Hunde la cabeza en la arena con el Walkman puesto
Pon esta maldita canción y tararea... va
«La, la la la la la», ¡no te oímos!
«La la, la la, ¡no te oímos!
«La, la la la la la», ¡no te oímos!
«La, la la la la»
Se subió a su caballo alto y saltó sobre una canción muda
Nunca he estado en esto por dinero, pero sigue haciendo mal los despejes.
Está ofreciendo sus letras, pero de ninguna parte vienen.
Su nombre es Junk John, el alias tiene un mes de duración.
Simplifique deliberadamente, luego renegocie la tarifa
Espera que sus opiáceos abran un mercado en el extranjero
Pero ritmos sobrios, espectáculo irregular procede (a la mierda eso)
Llevó su bolso a solo ocho anuncios seguidos y desempacó
Groupies ansiosamente esperados en su saco de nueces
Fuma mucha hierba, pero cuando sea platino, reducirá
Sin embargo, la responsabilidad pública no cubre eso
Ni su flujo de trapo, creemos que es un banjo moderno.
Battla Patterson, con un bloc y un bolígrafo
No importa, siempre y cuando rime, volverá de nuevo
Preferiría tenerlo en ellos, pero lamentablemente, no es mi escena
El subterráneo luchó, de verdad, ¿dónde está mi limusina?
("En serio poco cool, hombre
¿Dónde está mi limusina, amigo?
¡Tenemos que ir a Crackhead FM y hacer un spot con Kyle y Scrappy Dog!
¿Perro peleón?
Oh, llamó a compañero»)
Sí, así es, cierra los ojos, mueve las caderas
Y lánzate con esta canción en tus labios
Deja que tu guardia se deslice, bebe, todos necesitamos equilibrio
Y mira, organizamos una fiesta con un palo y una zanahoria
Y mientras cuarteles para nuestras posturas de Peter Garrett
Y por costumbre loro todas las respuestas adecuadas
Estándares indignados, cantando, significando lo que está mal
Y luego The Herd convierte tus preocupaciones en una canción pop de tres minutos
Así que únase a nosotros en un viaje, nuestro inmodesto peripatético
Este tipo tomará tu blues en un sabático mental
Fanantics, súbanse a bordo y apropíenlo como un himno
O solo asiente con la cabeza y sonríe, trata de retomar mientras estás bailando
Y es probable que nos tilden de detractores
Pero si agregamos un coro pegadizo, la radio aún podría reproducirnos
Tal vez posar para fotos de callejones con matones ceñudos
O piratear mi video sexual con Delta Goodrem
«(la la la la la la la la, la la la la la la la la, ¿en serio?)»