| Me pregunto cuál es tu historia.
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| Pelo largo, patillas grises, vaqueros andrajosos, fotografías torcidas.
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| Me pregunto cuál es tu historia.
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| Pelo largo, patillas grises, sueños pisoteados, cuadros resquebrajados.
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| Nadie escucha a un moribundo,
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| Tal vez escuche a un hombre roto y aprenda algo,
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| Abajo y afuera, afuera y abajo.
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| Así que la aguja te tomó de la mano,
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| Te mantuvo caliente, te hizo sentir como un hombre
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| Así que compraste tu estuche de cuero,
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| Y la música se desvanece,
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| Y el tren toma velocidad,
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| Deseas haber jugado a lo seguro,
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| ¿Por qué no lo hiciste bien? |
| Ahora eres un tonto.
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| Me pregunto cuál es tu historia.
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| Pelo largo, bigotes grises, sueños destrozados, fotografías torcidas.
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| Cuando veo ese anillo en tu mano,
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| Oh, que la vida debe haber sido grandiosa,
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| ¿Tuviste hijos y una esposa propia?
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| ¿Tuviste sueños de hacer una casa?
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| Ahora eres un príncipe de alcantarilla por tu cuenta,
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| Oh, deberías haber tenido una reina propia,
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| ¿Perdiste la cabeza en la calle?
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| ¿Se detuvo el tráfico, se quedaron mirando tus pies?
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| ¿Estabas harto de los días y las noches?
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| ¿Salió el sol y asustó tus ojos?
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| ¿Se llevó todo tu orgullo?
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| ¿Te salió por dentro?
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| Deseas haber jugado a lo seguro,
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| Oh, ¿por qué no lo hiciste bien? Ahora eres un tonto.
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| Aquí hay un cigarrillo para tu último deseo,
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| Aquí hay un centavo por ese hábito que simplemente no pudiste dejar,
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| Estoy seguro de que nada más servirá.
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| Acostado en esa cama de cartón tuya,
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| Ojalá tú también tuvieras un lecho de rosas, sí, eso serviría.
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| Ahora tu tiempo ha llegado y ha pasado,
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| Fuma ese humo, cuenta un chiste, recuerda los buenos tiempos pasados.
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| No conoce mejor salida, se sienta y sueña todo el día, ha comprado un arma
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| ahora, suficiente para derribarlos,
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| Está en la esquina de la iglesia,
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| Con el cambio cayendo,
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| de su bolsillo,
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| Tiene que detenerlo.
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| Sigue dando vueltas a la manzana con su alma de 8 pistas, solo en la
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| Carbón. |
| Todos los viernes por la noche,
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| Él dios es tan tan glo,
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| Todos los sábados por la noche,
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| Tiene alma de 8 pistas.
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| Vamos y cuéntame tu historia de drogadicto
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| Vamos y cuéntame sobre tu gloria sin salida. |