| El jorobado, el de Groenlandia, el azul y el gris.
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| La ballena franca, el cachalote casi han tenido su día
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| Pero aquí en su crepúsculo debe haber una manera
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| Para traer a los reyes de vuelta al océano
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| Son cinco mil años que han sido cazados y perseguidos
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| Del cálido golfo de Vizcaya al desierto antártico
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| Muchas veces para hacer bien formadas a esas damas de buen gusto
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| cuyo perfume trajo la muerte al océano
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| Los siete mares son profundos y anchos.
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| Cuatro vientos antiguos soplan inquietos
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| No hay paz ni lugar donde esconderse
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| Todo para tus polisones y capotas
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| Atrás quedaron los días del kayak y la lanza
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| Y los viejos veleros cuando un marinero conocía el miedo
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| El arpón explota y los cañones el engranaje
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| Causa la muerte que algunos todavía llamarían una cosecha
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| Ya no son los días en que anotamos y transportamos
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| Los barcos factoría sacrifican lo que flota, nada o se arrastra
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| La ley del mar ahora es dejar a la mierda todo
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| Cosechar sin sembrar está de moda
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| Los siete mares son profundos y anchos.
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| Cuatro vientos antiguos soplan inquietos
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| No hay paz ni lugar donde esconderse
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| Todo para tus polisones y capotas
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| Pero por cada barco que capea el vendaval
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| Arrojado como un corcho entre el arpón y la ballena
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| Es que serás libre y harás florecer tu cola
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| Una vez más para ser rey del océano
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| Los siete mares son profundos y anchos.
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| Cuatro vientos antiguos soplan inquietos
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| No hay paz ni lugar donde esconderse
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| Todo para tus polisones y capotas
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| Malditos sean todos tus polisones y capos |