Letras de Pas pareil XXV - Tryo, Gauvain Sers

Pas pareil XXV (original)

C’est pas qu’on s’sente différents
Ou bien qu’on juge la vie
Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens
Quand on survole la ville sur son tapis
Et rire des gueules de déterrés
Au fond du métro parisien
Mais nous c’est pas pareil
On est crevé quand on s’lève le matin
Au prolo qui s'énerve
Accroché à sa voiture à crédit
A chaque feu rouge qui traîne
Dans les embouteillages de sa vie
À la fine rayure sur la carrosserie de sa connerie
Si chère si sacrée et si dure
Que sa femme à côté se plie
Moi je l’aime mon homme, je l’aime quand même
Sa femme qui fait marcher
À elle seule tout le télé-achat
Les feux d’l’amour
Ou les navets de Foucault d’Voici à Gala
À croire qu'ça les arrange
De laisser s’agglutiner les cons
Ça f’ra d’l’abruti pour demain
D’la chasse, d’la pêche des traditions
C’est pas qu’on s’sente différent
Quoique des fois un peu si
On comprend pas bien les gens
Alors on s’exclut de la partie
Un sentiment bizarre que le monde est peuplé de crétins
Mais nous c’est pas pareil, on dit pas qu’on regarde TF1
Mais nous c’est pas pareil…
Alors où est cachée la fine crème du genre humain
Qui vote son Le Pen au mois de mai
Qui rêve de Heider pour demain
Qui voudrait faire la peau à tous les grilleurs de priorité
Ou qui paye 100 euros pour voir la Dion ou Hallyday bourré?
À l’idée qu’on se fait du monde et de ses aléas
On est toujours le con de quelqu’un
Mais mon voisin le sait pas
Alors quand il hurle au silence
Je monte le son, y’a du bruit
Vive les beaufs et vive la France
J’assume ma connerie même la nuit
C’est pas qu’on s’sente différents
Ou bien qu’on juge la vie
Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens
Dès qu’ils donnent tous ensemble leur avis
Mais nous c’est pas pareil, son avis on le garde pour soi
Parait qu’on est tous un peu con
Dès qu’on est un peu plus de trois
Parait qu’on est tous un peu con
Dès qu’on est un peu plus de trois

(traducción)

No es que nos sintamos diferentes
O juzgamos la vida
Pero que se siente uno lejos de la gente
Cuando sobrevuelas la ciudad en tu alfombra
Y reírse de las caras de los desenterrados
En la parte inferior del metro de París
Pero no somos iguales
Estamos cansados ​​cuando nos despertamos por la mañana.
Al prolo que se enoja
Colgando de su coche a crédito
En cada semáforo en rojo que se arrastra
En los atascos de su vida
Al rasguño fino en el cuerpo de su mierda
Tan querido tan sagrado y tan duro
Que su esposa se doble al lado
Amo a mi hombre, lo amo de todos modos
Su esposa que camina
Todo televenta solo
Los fuegos del amor
O los nabos de Foucault de Voici à Gala
Para creer que les conviene
Para dejar que los idiotas se agrupen
Será una tontería para mañana.
Caza, tradiciones de pesca
No es que nos sintamos diferentes
Aunque a veces un poco
No entendemos bien a la gente.
Así que nos expulsamos del juego
Una extraña sensación de que el mundo está lleno de imbéciles.
Pero no somos iguales, no decimos que vemos TF1
Pero no somos iguales...
Entonces, ¿dónde está escondida la fina crema de la humanidad?
Quién vota su Le Pen en mayo
Quién sueña con Heider para mañana
¿Quién querría matar a todos los pollos de engorde prioritarios?
¿O quién paga 100 euros por ver al borracho Dion oa Hallyday?
La idea que tenemos del mundo y sus caprichos.
Siempre somos los idiotas de alguien
Pero mi vecino no sabe
Así que cuando grita en silencio
Sube el volumen, hay ruido
Viva los rednecks y viva Francia
Soy dueño de mi mierda incluso en la noche
No es que nos sintamos diferentes
O juzgamos la vida
Pero que se siente uno lejos de la gente
Tan pronto como todos den su opinión juntos
Pero no somos iguales, su opinión nos la guardamos
Parece que todos somos un poco tontos
Tan pronto como seamos un poco más de tres
Parece que todos somos un poco tontos
Tan pronto como seamos un poco más de tres