| Recuerdo el día de la inundación de Tennessee
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| El sonido del grito y la vista de la sangre.
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| Mi hijo vio como el animal moría
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| En las fauces del perro mientras el río corría
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| Dije: «Vuelve pronto»
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| Estaba allí en la página del libro que leí
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| El niño creció y el añojo estaba muerto.
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| Se paró en la puerta con el ángel de guardia
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| Y lloró hasta la muerte de su pequeño corazón de niño
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| Dije: «Vuelve pronto»
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| Vuelve pronto
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| Nos despertamos en la noche en el útero del mundo
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| Golpeamos nuestros puños en la puerta
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| No podemos respirar en el mar que se arremolina
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| Entonces gemimos en esta gran oscuridad
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| para la liberación
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| Liberación, oh Señor
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| Así que me siento en el banco en la curva del sendero
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| Y puedo sentir en la caída la exhalación final
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| Los árboles del campo se retuercen las manos
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| Y las hojas pasan como una banda fúnebre
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| Yo digo, «Vuelve pronto»
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| Vuelve pronto
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| Nos despertamos en la noche en el útero del mundo
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| Golpeamos nuestros puños en la puerta
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| No podemos respirar en este mar que se arremolina
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| Entonces gemimos en esta gran oscuridad
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| ¿Estamos solos en esta gran oscuridad?
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| Si la naturaleza es roja en dientes y garras
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| Me parece que es una forajida
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| Porque cada muerte es un signo de interrogación
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| Al final del libro de un corazón que late
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| Y la respuesta está garabateada en la oscuridad silenciosa
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| En la cúpula del cielo en mil millones de estrellas
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| Pero no podemos leer estas lenguas de ángeles
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| No podemos mirar el sol ardiente
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| Y no podemos respirar con estos pulmones rotos
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| Así que pateamos en el útero y suplicamos que nazca
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| ¡Liberación!
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| ¡Oh, liberación, oh Señor!
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| ¡Liberación!
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| ¡Oh, liberación, oh Señor! |