| Recuerdo en mis años de juventud
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| Caminando a la piscina de la ciudad
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| Me gritaron, me llamaron maricón
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| De este niño que conocí en la escuela
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| Su papá, y papá antes que él.
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| Vivía fuera de la ciudad
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| Con falta de educación
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| Las opciones no estaban alrededor
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| A veces veía a ese chico en clase
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| Con moretones en los ojos
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| roja y bastante hinchada
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| Lágrimas enredadas en el orgullo
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| Repetición de retórica memorizada
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| Acerca de que es a la manera de Dios
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| Y si no siguiera el buen libro
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| Habría un infierno que pagar
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| Pero no te culpo por cómo resultaste
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| Un hábito es difícil de romper
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| Naciste en lo que te convertiste
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| Y yo nací así
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| Puedo tratar de mostrar compasión
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| Antes de tomar esa foto
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| Aquí afuera al aire libre
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| …Me guste o no
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| Conduciendo de vuelta de una fiesta
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| Con amigos el sábado por la noche
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| Reduje la velocidad a un naufragio
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| En la parte más fría de la noche
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| Ese chico que me llamaba maricón
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| Mentira sangrando, casi muerta
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| Destrozó ese camión por beber
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| Y el parabrisas encontró su cabeza
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| Lo saqué del asiento del conductor
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| Dicha ayuda está en camino
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| Pon mi mano sobre su pecho
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| Dijo que estará bien
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| Cuando se centró en mi semejanza
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| Lo pude ver en sus ojos
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| Todo lo que le habían enseñado a odiar
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| finalmente salvaría su vida
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| Y la ironía de esto
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| le dije con una sonrisa
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| Tu Dios debe obrar de formas extrañas
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| De lo que tu corazón permitirá
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| Contuvo el aliento entre las lágrimas
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| Sus ojos inyectados en sangre y tenues
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| Su bandera rebelde, mano tatuada, sosteniendo la mía hacia él
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| Él dijo…
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| Por favor, no me culpes por cómo resulté, aprendí un poco tarde.
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| Nací en lo que me convertí
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| Y naciste así
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| Puedo tratar de mostrar compasión
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| Eso podría ser todo lo que tengo
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| Aquí afuera al aire libre
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| …Me guste o no |