| lloro en su tazón, el día de la muerte del perro | 
| Un hueso en su cuenco, una tumba acuosa | 
| Mira, soy un marinero, pero no soy tan bueno | 
| Sigo pescando animales atropellados, desmayándome en las olas | 
| Mar reluciente, estirado de punta a punta | 
| Un cuenco parpadeante, un amigo tembloroso | 
| Mira, ese es el Sr. Murphy, mi coriáceo valiente | 
| Está gimiendo "Taps" ahora, para su desfile de tablones | 
| Nunca me he unido, no, he dejado todos los equipos en los que he estado. | 
| Ahora estoy llorando en mi café, eso no es sal marina en mis ojos | 
| Porque yo y Murphy, hemos pasado por eso, y odio verlo morir | 
| (silbido) | 
| Así que espero mi sabiduría, como espero a mi esposa | 
| Como si esperara una historia, me ayuda a esperar la noche | 
| Como cuando era arquero, pero no podía disparar directamente | 
| Rompí todas las ventanas de mamá, hice agujeros a través de sus cortinas | 
| Y me río para mis adentros, pero no puedo decirte por qué | 
| El sol con resaca, se cuela de nuevo en el cielo | 
| Pero Murphy fue pacífico, fue decente y correcto | 
| Al menos mejor de lo que lo haré, cuando sea mi turno de morir | 
| Y llevo su collar en mi muñeca | 
| Y lo entierro en la playa | 
| Sin llanto, sin ataúd, solo un cuerpo y un agujero | 
| Sin rezar, sin cantar, sin salvar almas | 
| Lo único que estoy guardando, sí | 
| Es un hueso dentro de un cuenco |