| lloro en su tazón, el día de la muerte del perro
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| Un hueso en su cuenco, una tumba acuosa
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| Mira, soy un marinero, pero no soy tan bueno
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| Sigo pescando animales atropellados, desmayándome en las olas
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| Mar reluciente, estirado de punta a punta
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| Un cuenco parpadeante, un amigo tembloroso
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| Mira, ese es el Sr. Murphy, mi coriáceo valiente
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| Está gimiendo "Taps" ahora, para su desfile de tablones
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| Nunca me he unido, no, he dejado todos los equipos en los que he estado.
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| Ahora estoy llorando en mi café, eso no es sal marina en mis ojos
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| Porque yo y Murphy, hemos pasado por eso, y odio verlo morir
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| (silbido)
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| Así que espero mi sabiduría, como espero a mi esposa
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| Como si esperara una historia, me ayuda a esperar la noche
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| Como cuando era arquero, pero no podía disparar directamente
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| Rompí todas las ventanas de mamá, hice agujeros a través de sus cortinas
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| Y me río para mis adentros, pero no puedo decirte por qué
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| El sol con resaca, se cuela de nuevo en el cielo
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| Pero Murphy fue pacífico, fue decente y correcto
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| Al menos mejor de lo que lo haré, cuando sea mi turno de morir
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| Y llevo su collar en mi muñeca
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| Y lo entierro en la playa
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| Sin llanto, sin ataúd, solo un cuerpo y un agujero
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| Sin rezar, sin cantar, sin salvar almas
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| Lo único que estoy guardando, sí
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| Es un hueso dentro de un cuenco |