| Limpia mis lágrimas mi amigo
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| Creo que sé cómo se siente
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| como tratar de bailar con una autoridad
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| solo querías un hogar, un lugar
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| nada sensato que hacer, lo que sea
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| hubo tiempo para que algo creciera
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| había lugar para un poco de dignidad
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| has pateado en la cola a un lugar al que ni siquiera quieres entrar
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| te muerdes toda la cola
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| siempre hay algo en el camino
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| siempre te sueltas y corres
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| pero aún así el suelo atrapa tus pies
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| No puedo ayudarte, no puedo iluminar el camino que corres
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| No puedo mecerte cálido y tranquilo
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| tienes otra voz, otro color,
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| otro país, con otras campanas sonando
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| No voy a entrar en sus cuartos oscuros
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| Hay un campo detrás de la pared
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| golpeas en contenedores vacíos
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| esta es la maldita cosa
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| en diciembre te quedas quieto en un túnel
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| y abarrotado, y abarrotado
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| y todos solo hablan
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| si tan solo hubiera algo que decir
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| si hubiera razones para querer participar
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| ya ves, no puedo ni ayudarme a mí mismo a nadie más
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| este es tu propio show de estrellas
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| es un poco juntos y patear
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| y da exactamente lo que necesitas y toma lo que puedes conseguir
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| Me encantaría ayudarte a levantarte y poder iluminar el camino que estás recorriendo.
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| si pudiera mecerte cálido y tranquilo
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| Probablemente tengo la misma voz y vivo en el mismo país.
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| con las mismas campanas sonando
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| no caminas solo por cuartos oscuros
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| El jarrón se balancea en el borde de la mesa.
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| La caja retumba sobre tu techo
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| arriba es más ligero, pero abajo es empinado
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| no puede aterrizar allí con la espalda recta
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| rugen los cuernos, perdiste la batalla
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| en poco tiempo has perdido tu brillo
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| no hay nada nuevo bajo el sol que hayamos visto todo este tiempo
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| el pan de uno, la muerte de otro
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| Mira a las personas que se desgastan por los resultados de otra persona
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| mira como la mosca se asfixia en la telaraña
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| mira las hienas cavando en el cadáver en busca de comida
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| mira el carnero en los árboles podridos
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| No puedo ayudarte, no puedo iluminar el camino que corres
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| No puedo mecerte cálido y tranquilo
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| Somos peregrinos en el tiempo de los lobos, y son las campanas de los buitres las que suenan
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| sin luz donde deambulamos y corremos en nuestras habitaciones oscuras
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| Somos peregrinos en el tiempo de los lobos, y son las campanas de los buitres las que suenan
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| sin luz donde deambulamos y corremos en nuestras habitaciones oscuras |