Letras de Лихорадка - Пикник

Лихорадка (original)

Для тех, кто ловит удачу открытым ртом,
Ничего не значит все, что будет потом.
И взгляд, как нож отточен, неслышен шаг,
Они то знают уж точно, да и им ли не знать
Припев:
До чего бывает сладким
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Все поднимут вверх дном.
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, все окажется сном.
А я ударю ладонями в белый стол,
Не знаю, слышишь — не слышишь, да мне-то что?
Звонить тебе не умею, да стоит ли,
Ведь телефонные боги — так упрямы и злы.
Припев:
До чего бывает сладким
К тем, кто знает этот сладкий
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Все поднимут вверх дном.
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, все окажется сном.
Все окажется сном…
Проигрыш
Зачем же небо над нами не белее золы
И телефонные боги так упрямы и злы
К тем, кто ловит удачу открытым ртом,
А как иначе — ведь не знает никто.
Припев:
До чего бывает сладким
К тем, кто знает этот сладкий
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Все поднимут вверх дном.
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, все окажется сном.
Все окажется сном…

(traducción)

Para los que cogen la suerte con la boca abierta,
Nada significa todo lo que sucederá a continuación.
Y la mirada, como un cuchillo se afila, el paso es inaudible,
Ellos saben con seguridad, y no deberían saber
Coro:
que dulce es
El cautiverio de la fiebre vespertina.
Brotarán chispas de colores de linternas,
Todo estará patas arriba.
Y la ciudad cubrirá la calle con una ola caliente,
Y luego, nuevamente, los colores se mancharán, todo resultará ser un sueño.
Y golpearé la mesa blanca con mis palmas,
No sé, escuchas, no escuchas, pero ¿qué me importa?
No sé cómo llamarte, ¿vale la pena?
Después de todo, los dioses del teléfono son tan tercos y malvados.
Coro:
que dulce es
A los que conocen este dulce
El cautiverio de la fiebre vespertina.
Brotarán chispas de colores de linternas,
Todo estará patas arriba.
Y la ciudad cubrirá la calle con una ola caliente,
Y luego, nuevamente, los colores se mancharán, todo resultará ser un sueño.
Todo será un sueño...
perdiendo
¿Por qué el cielo sobre nosotros no es más blanco que la ceniza?
Y los dioses del teléfono son tan tercos y malvados
A los que cogen la suerte con la boca abierta,
Y de qué otra manera, después de todo, nadie lo sabe.
Coro:
que dulce es
A los que conocen este dulce
El cautiverio de la fiebre vespertina.
Brotarán chispas de colores de linternas,
Todo estará patas arriba.
Y la ciudad cubrirá la calle con una ola caliente,
Y luego, nuevamente, los colores se mancharán, todo resultará ser un sueño.
Todo será un sueño...