| Si, si, jóvenes artistas
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| Detrás de miradas tristes
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| La vida es una película, pero ¿somos los actores o los directores?
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| Mezclados, nuestras cabezas dan vueltas con ideas
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| Cambian como las mareas
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| No hay cincuenta / cincuenta
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| En mis sentimientos siempre veo blanco/negro
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| Como un lavado de cara no distingo cual es la falsa cual es la verdadera
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| ¿Soy todo o parte de mi cuerpo?
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| ¿Estoy en alta mar o en el puerto?
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| ¿Estoy vivo o estoy muerto?
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| Sclero, si creo que muchos son talentosos
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| Y se quedan en la oscuridad, llevados por el viento
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| Miro a las personas que reciben mérito
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| Son balones eméritos que no saben llevar la cuenta del tiempo
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| Siento que todo es falso ahora
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| Como si hubiera fuego bajo mis pies y yo estuviera descalzo, y
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| Con cada paso sube la temperatura
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| Pero la vida ahora se ha extinguido
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| porque no siento una mierda
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| Lo que lo inspira, esa chispa
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| Conozco al escultor y todo esto es mi arcilla
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| ¿Qué es lo que da forma a mi pensamiento?
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| ¡La conciencia de que si existe entonces es verdad!
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| Lo que lo inspira, esa chispa
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| Conozco al escultor y todo esto es mi arcilla
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| ¿Qué es lo que da forma a mi pensamiento?
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| ¡La conciencia de que si existe entonces es verdad!
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| Parece extraño
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| Pero escribimos rimas mientras estamos
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| Desatento a las lecciones de italiano.
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| He entrado en un mundo no perfecto
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| Por el simple hecho de que apesta en todos los aspectos.
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| Este es mi mundo, nosotros somos los artistas.
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| Vivimos en medio de silbidos, aplausos, insultos
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| Nos movemos como una tripulación
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| Con los chicos como tribu
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| Vamos al fondo, siempre abajo
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| Hasta que toquemos el abbissi
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| Dentro de un lago como Nessie
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| nadie los ha visto nunca
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| Pero siempre somos los mismos, conectados
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| Poetas llamados MC, animales porque nos expresamos en verso
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| Muchas veces perdido y faltando los mil textos
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| Las palabras como corrientes de conciencia en las que bañarse
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| Siempre aprendiendo a tener cuidado, a no distraerse
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| A menudo esta vida juega malas pasadas, ¿sabes?
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| Pero a menudo hace buenos regalos, nunca lo olvides.
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| Lo que lo inspira, esa chispa
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| Conozco al escultor y todo esto es mi arcilla
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| ¿Qué es lo que da forma a mi pensamiento?
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| ¡La conciencia de que si existe entonces es verdad!
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| Lo que lo inspira, esa chispa
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| Conozco al escultor y todo esto es mi arcilla
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| ¿Qué es lo que da forma a mi pensamiento?
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| ¡La conciencia de que si existe entonces es verdad!
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| siempre escribo
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| Pero la gente aquí es escéptica.
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| Y hay quien se arriesga a morir y luego ni se despeina
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| Y así sobrevivo en todo este hip-hop
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| Combino las pinturas de Van Gogh
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| Para una estética perfecta
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| Estoy buscando la aguja dentro de este pajar asqueroso
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| Difícil, cómo ver más allá de este fondo
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| El sudor que goteo
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| ahora trabajo como tinta
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| cada vez estoy mas enojado
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| ¡Me convertí en un monstruo!
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| Escribo "resentimiento" y luego lo pego en la pared
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| Porque además de mi piel también soy morena por dentro
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| Lo juro
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| Me gustaría representar a esas personas que se ganan entre sí.
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| Sabiendo que luego nada se gana
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| Quien verdaderamente cree en su propia voluntad
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| Te lleva más allá de horizontes que no puedes ver
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| Y también el día que no hagamos más estos discos
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| siempre estaremos solos
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| ¡Jóvenes artistas!
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| Lo que lo inspira, esa chispa
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| Conozco al escultor y todo esto es mi arcilla
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| ¿Qué es lo que da forma a mi pensamiento?
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| ¡La conciencia de que si existe entonces es verdad!
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| Lo que lo inspira, esa chispa
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| Conozco al escultor y todo esto es mi arcilla
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| ¿Qué es lo que da forma a mi pensamiento?
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| ¡La conciencia de que si existe entonces es verdad! |