| La estación de Arcadia se ha cortado en bloques más pequeños.
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| nuevas casas se han construido sobre la tierra indómita
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| y los ganaderos ahora, crían lo mejor del ganado de la estación
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| en el hermoso valle en la tierra de Canarvon
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| donde los toros salvajes
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| con sus turbas de pieles limpias
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| marcharía hacia el agua justo al atardecer
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| luego comieron la hierba a lo largo del valle abierto
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| pero al romper el alba
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| estaban de vuelta en su escondite
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| Allá afuera, donde se elevan las salvajes cordilleras de Canarvon
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| donde solían vagar los depuradores
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| y el brigalow era su hogar
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| Los corredores de depuración
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| con sus terriers y amarrados con correas
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| podrían viajar a través del brigalow y nunca hacer un sonido
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| pero cuando los wallabys se precipitaron
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| y la madera se está cayendo
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| entonces los jinetes supieron que los salvajes habían sido encontrados
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| Seguían sus colas hasta que llegaban a un lugar abierto
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| entonces llamarían a sus espuelas y se llevarían a hombros las mejores
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| luego los tirarían por las colas
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| cortarles los cuernos y atarles las piernas
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| mientras la multitud se abría en abanico y se dirigía a un terreno más seguro
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| Allá afuera, donde se elevan las salvajes cordilleras de Canarvon
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| donde solían vagar los depuradores
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| y el brigalow era su hogar
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| El Scrubber Runner es un salvaje y nervudo
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| su vida depende de su juicio de hombre y bestia
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| y el montar a caballo es salvaje y hay peligro en el aire
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| cuando se sueltan los cuatro patas de un toro de matorral
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| pero los lavadores se han ido del valle de Arcadia
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| y cada almohadilla de ganado que el corredor de la fregadora conoce
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| y el matorral brigalow ha sido arrancado y quemado
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| cultivo ahora donde fluía el viejo río marrón
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| Lejos allá donde se elevan las salvajes cordilleras de Canarvon
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| donde solían vagar los depuradores
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| y el brigalow era su hogar
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| y el brigalow era su hogar
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| y el brigalow era su hogar
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| y el brigalow era su hogar |