| Solo una publicación antigua está en pie, sólida todavía, pero solo una,
|
| Donde se hacía el ordeño y el marcado y el degüello.
|
| Los últimos años han traído abatimiento, preocupación y tristeza; |
| pero sabíamos
|
| Días felices en esa selección debajo del viejo Bukaroo.
|
| Luego, la luz del día que comenzaba, nos encontró en la cabecera del barranco,
|
| Cortando madera para la cerca, quitando la corteza para techar el cobertizo.
|
| Manos y corazones fortalecidos en el trabajo; |
| cansancio que nunca conocimos,
|
| Incluso cuando las sombras se alargaban alrededor de la base de Bukaroo.
|
| Allí durante días debajo del potrero cómo cedería el desierto,
|
| A la pala, al pico y al azadón, mientras trabajábamos para ganar el campo.
|
| La mitad de nuestras manos son difíciles de ensuciar, la nuestra es el tornillo mezclado más profundo,
|
| Quemándose en el barranco de la parte trasera de Bukaroo.
|
| Cuando las vacas estuvieron seguras en el corral y los terneros en el corral,
|
| Todas las preocupaciones del día descartadas, 'alrededor del fuego nos reunimos entonces.
|
| Resonaron en el techo con risas de niños mientras las llamas coronaban la chimenea;
|
| Noches felices recordadas después, lejos de Bukaroo.
|
| Pero los años estuvieron llenos de cambios, y allí nos encontró una tristeza;
|
| Porque nuestro hogar en medio de los rangos no estaba a salvo de la búsqueda de Care.
|
| En él vino, una enredadera silenciosa; |
| y otra montaña tiró
|
| Sobre nuestras vidas una sombra más profunda que la sombra de Bukaroo.
|
| Toda la granja está desapareciendo; |
| porque el hogar se ha desvanecido ahora,
|
| La maleza de la montaña ha ahogado el claro, ocultado los surcos del arado.
|
| Más cerca todavía se arrastra la maleza donde crecía el pequeño jardín;
|
| Y los viejos ahora están durmiendo, en la cara de Bukaroo.
|
| Pero los años estuvieron llenos de cambios, y allí nos encontró una tristeza;
|
| Porque nuestro hogar en medio de los rangos no estaba a salvo de la búsqueda de Care.
|
| En él vino, una enredadera silenciosa; |
| y otra montaña tiró
|
| Sobre nuestras vidas una sombra más profunda que la sombra de Bukaroo. |