| Se sentó junto a la puerta del gran pub de Birdsville.
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| Su botín y equipo custodiados por un fiel perro heeler
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| Llevaba una camisa que te cegaría y un sombrero de campanero arrugado
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| Este viejo era un país, no dejó ninguna duda de eso.
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| Había leyenda en las líneas de su rostro curtido por el clima
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| Esos ojos habían visto muchos cambios raza australiana
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| La muerte del jinete, la muerte de un as
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| Me parece que dudó, que pasamos una página mejor
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| Se sentó allí como un paleto tocando una Gibson rota y maltratada.
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| Y las canciones que cantaba eran todas suyas
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| Cada canción contaba una historia y cuanto más escuchaba
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| Cuanto más me di cuenta de que aquí es donde está el país
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| Bueno, él cantó sobre turbas de ganado moviéndose por la pista de Birdsville
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| Y los camellos acarreando lana en los primeros días del interior
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| Cantó sobre fregadores de ojos salvajes cabalgando a toda máquina en la noche
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| Tratando de llamar a la mafia, porque los relámpagos asustan rápidamente
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| Y cantó en voz alta y con orgullo de nuestras damas pioneras y
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| Sospecho que una de esas muchachas era suya.
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| Hogar en este país fronterizo temprano, era un piso de tierra solitario Humphrey
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| Sin duda, este hombre sabe dónde está el país.
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| Sus canciones contaban cómo lo hacían y yo sentía vergüenza
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| Y me preguntaba si el luchador volvería a ser
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| Su orgullo por su país se hizo realidad en cada canción.
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| Y me preguntaba, si las fichas estuvieran bajas, sería tan fuerte
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| Se sentó allí como un paleto tocando una Gibson rota y maltratada.
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| Y las canciones que cantaba eran todas suyas
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| Cada canción contaba una historia y cuanto más escuchaba
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| Cuanto más me di cuenta de que aquí es donde está el país
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| Hablado
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| Sabes qué amigo, estamos tan lejos de la ciudad aquí
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| Saber qué: ahí es donde está el país, tormentas de polvo, moscas
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| Desaparecer |