| En el año cuarenta y siete llegó a casa una nueva tradición
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| De la necesidad surgió un nuevo nombre
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| Por el hambre que acechaba sus huesos
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| pusieron sus asuntos en orden
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| Y reunió a sus amigos alrededor
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| Lo que quedó de la comida y el whisky también
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| Fue redondeado de esta ciudad
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| Bueno, escucharon las mentiras y las historias
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| Una última oportunidad para mirarlos a los ojos
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| Como un cadáver andante detrás de los hors
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| Y ni siquiera llegaste a morir
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| Un American Wake era todo lo que tenían
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| Nunca volvieron a su tierra natal.
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| Se fueron a buscar un lugar para pararse
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| Con todo lo que pudieron tomar
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| Pero primero tenían que hacer frente a su American Wake
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| Bueno, todos los británicos dijeron que vendría
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| El hambre fue querida por Dios
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| Los crímenes conservadores del London Times
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| Envió a muchos a morir en la niebla
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| Algunos dieron regalos para el viaje
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| Algunos solo tenían lágrimas y una oración
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| Un viaje de once semanas cuando atraparon la marea
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| Si incluso vivieran a mitad de camino
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| Un American Wake era todo lo que tenían
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| Nunca volvieron a su tierra natal.
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| Se fueron a buscar un lugar para pararse
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| Con todo lo que pudieron tomar
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| Primero tuvieron que hacer frente a su American Wake
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| Luego se bailó una giga, una última oportunidad
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| Para que el padre enfrente al hijo
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| Mientras los entusiastas gemían, podían contar las velas
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| En la salida del sol
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| Hubo bendiciones y brindis, enterraron viejos fantasmas
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| Y bebieron de vez en cuando
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| Con el paso de los minutos intentaron negar
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| Nunca volverían a ver Irlanda |