| Ella dice «cariño, por qué lloras», no sé qué decir
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| Han pasado 70 y brillando durante los últimos 100 días.
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| Pero todo el tiempo que he estado suspirando, todo el tiempo que me ha dolido
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| Porque de donde vengo, cariño, casi nunca llueve
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| Es un domingo en esta jungla, un lunes al otro lado del charco
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| Y puedes ir a prisión aquí por regar tu césped
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| Y no tengo explicación de por qué me siento tan extraño
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| Pero de donde vengo, cariño, casi nunca llueve, sí
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| De donde vengo, cariño, casi nunca llueve
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| Ella garabatea en una servilleta, le pregunto si puedo ver
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| Es un vaquero con un vestido rojo con un sombrero hecho de hojas.
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| Tiene alas en ambos hombros, pregunto "¿qué significa esto?"
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| Ella dice: «Cariño, es una foto tuya» Bueno, desearía que me sintiera como yo
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| Ella es un susurro en el silencio, algunos píxeles en mi teléfono
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| Decir "ningún hombre es una isla, pero todos están solos"
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| Y tal vez eso es lo que me mantiene sonriendo
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| Tal vez eso es lo que me mantiene cuerdo, porque
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| De donde vengo, cariño, casi nunca llueve
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| Sí, de donde vengo, cariño, casi nunca llueve
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| Me llama desde el aeropuerto solo para despedirme
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| Y ahí es cuando comienza a derramar lágrimas de mis ojos
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| Y no tengo mis esperanzas pero no tengo vergüenza, porque
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| De donde vengo, cariño, casi nunca llueve
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| Entonces el relámpago golpea el cemento, el trueno se retrasa
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| Pero puedo oír el latido de un corazón a cien millas de distancia
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| Y no estoy en peligro, pero todavía tengo miedo
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| Porque de donde vengo, cariño, casi nunca llueve
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| Sí, de donde vengo, cariño, casi nunca llueve |