| Los míos y yo hemos trabajado esta tierra
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| Desde que mi abuelo puede recordar
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| Arando la tierra, cavando hoyos
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| Acarreando carbón, para desmontar la madera
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| Luego aparecieron, nos cerraron
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| La misma vieja historia, el mismo viejo pueblo
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| «Es como si no importáramos», dijo mamá
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| «Al menos eso es lo que parece»
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| Y ese es el día que me desperté
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| Del sueño americano
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| ¿Qué se supone que debes hacer?
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| Cuando el Dios al que le estás rezando
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| ¿Se levanta y se pierde?
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| Deja un rastro de facturas impagas
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| Hogares rotos y adicción a los opioides
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| Y luego aparece un político
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| prometiendo eso
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| Él devolverá los trabajos
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| Que Dios mismo no pudo traer de vuelta
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| Si me engañas una vez, la culpa es tuya
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| Si me engañas dos veces, la culpa es mía
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| Sí, ese es el día en que me rendí
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| Sobre el sueño americano
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| estas lamentaciones
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| Se están volviendo demasiado difíciles de cantar
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| estas lamentaciones
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| Van a ser la muerte de mí
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| Verás, yo y los míos, no somos del tipo
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| Para sentarse ocioso y quejarse
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| Somos duros como las uñas, malos como el infierno
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| Sin una onza de dejar de fumar en nuestras venas
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| Pero cuanto más trabajamos, más toman
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| Hasta que todo lo bueno se haya ido, por el amor de Dios
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| Ni la izquierda ni la derecha
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| van a pelear
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| Para la gente atrapada en el medio
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| La forma en que realmente son las cosas
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| El sueño americano
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| estas lamentaciones
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| Van a ser la muerte de mí
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| estas lamentaciones
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| Se están volviendo demasiado difíciles de cantar
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| estas lamentaciones
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| Van a ser la muerte de mí
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| estas lamentaciones
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| Se están volviendo demasiado difíciles de cantar |