Letras de Исповедь - Ганза

Исповедь (original)

А кто они по сути мне?
Чужие люди.
Напоминание о жизни, которой не будет.
Это не будни виной, тому что мы далеки.
На расстоянии протянутой руки.
Слепые… Ни мысли о точке возврата,
Я сохраняю под сердцем эту надежду на завтра.
Либо я, либо они — кто-то оставит след.
Рождённые в 80-ых — «Стране Советов».
Но я не чувствую ни грамма ностальгии по школе,
Из старого оставив пару дворовых приколов… Всё…
И не было ведь ни кого, кто прикрывал мне спину,
Хотя свежа ещё кровинушка за магазином.
И я забыл бы об этом, да только не с руки.
Как-то надоело жить в состоянии «грогги».
Не обивать же пороги в преддверии зимы,
Не важно, что раскаялся, лишь бы ты вытер ноги,
Убогим не воздастся, свет пропадает во тьме,
Жить во лжи, жить — не жить, жить, не видя неба.
Забившись в угол души, в тишине видеть сны,
Весна подарит ветер, запахом свежего хлеба.
Кто идёт на свет, кто-то ставит след,
Во тьме, где никого больше нет.
Где только я…
…И старые друзья…
В мире вещих снов, сожжены мосты,
Я иду сквозь дым в море пустоты,
Где как маяк…
…Старые друзья…
А кто ещё мне скажет, что я запутался,
Пошёл не той дорогой, или просто сбился с курса?
Помню крики в спину: «А ну стоять, нерусский!»
Бутылка в голову, какое там шестое чувство?
Два-Ноль-Ноль-Шесть — едва-ли припомню с улыбкой.
Воспоминания — словно работа над ошибками:
Как-будто тот же двор, под тем-же старым клёном,
И разговоры ни о чём под «Портвешок"креплёный,
Свобода, развод на горькую правду,
Ведь мы же не чужие, так и отвечаем на равных
«Не надо норова, братик… хватит гонева
И так уже не мало пыли на грязных ладонях»
Взрослые, что не отлипают от телека,
Чтобы узнать, как там — в Мексике или Америке,
Потом про деньги что-то — под битую посуду.
И вот они — людишки, созданные друг для друга…
Браво!
А я тут всё жду перемены,
Но открывая глаза — вижу шершавые стены.
И всё, что мне остаётся — эти вещие сны.
Не каждый из пацанов дотянет до весны.

(traducción)

¿Y quiénes son ellos para mí?
extraños
Un recuerdo de una vida que no será.
Esto no es culpa de todos los días, porque estamos lejos.
Al alcance de la mano.
Ciego... Sin pensar en un punto de inflexión,
Guardo esta esperanza para el mañana en mi corazón.
O yo o ellos, alguien dejará un rastro.
Nacido en los años 80 - "País de los soviets".
Pero no siento ni un gramo de nostalgia escolar,
De la vieja, dejando un par de chistes de patio... Eso es todo...
Y no hubo quien cubriera mi espalda,
Aunque la sangre sigue fresca detrás de la tienda.
Y me olvidaría de eso, pero no fuera de control.
De alguna manera cansado de vivir en el estado "groggy".
No superes los umbrales en la víspera del invierno,
No importa que te arrepientas, mientras te limpies los pies,
Los pobres no serán recompensados, la luz desaparece en la oscuridad,
Vivir en una mentira, vivir, no vivir, vivir sin ver el cielo.
Arrastrándose hasta el rincón del alma, en silencio para ver sueños,
La primavera dará el viento, el olor a pan fresco.
Quien va a la luz, alguien pone un rastro,
En la oscuridad donde no hay nadie más.
Donde sea que...
…Y viejos amigos…
En el mundo de los sueños proféticos, los puentes se queman,
Camino a través del humo hacia el mar de vacío,
donde esta el faro...
…Viejos amigos…
Y quien mas me dira que estoy confundido,
¿Fue por el camino equivocado o simplemente se desvió del rumbo?
Recuerdo gritos en la parte de atrás: "¡Vamos, levántate, no ruso!"
Botella a la cabeza, ¿qué es el sexto sentido?
Dos-Cero-Cero-Seis: apenas puedo recordar con una sonrisa.
Los recuerdos son como trabajar en los errores:
Como si el mismo jardín, bajo el mismo viejo arce,
Y hablar de nada bajo el "puerto" fortificado,
Libertad, divorcio por la amarga verdad,
Después de todo, no somos extraños, por lo que respondemos como iguales.
“No hay necesidad de temperamento, hermano... basta de persecución.
Y entonces ya hay mucho polvo en las palmas sucias"
Adultos que no salen de la tele,
Para saber cómo es - en México o América,
Luego algo sobre el dinero, debajo de los platos rotos.
Y aquí están, personas creadas una para la otra...
¡Bravo!
Y sigo esperando un cambio,
Pero cuando abro los ojos, veo paredes ásperas.
Y todo lo que me queda son estos sueños proféticos.
No todos los niños llegarán a la primavera.