| mi nombre es william taylor
|
| Nací en el '24
|
| demasiado tarde para conocer a los Grandes Caídos
|
| a tiempo de conocer la gran caída
|
| Cuando mi padre murió de dinero
|
| mi madre vivio a despecho
|
| nos reíamos cuando nada era divertido
|
| y como lloramos cuando ya no quedaba nada
|
| Así que me fui de allí en boomtown
|
| cuando cumplí quince años
|
| y viajé principalmente al noreste
|
| con la cabeza mayormente hacia abajo
|
| Porque dijeron que había más en Baltimore
|
| donde esos astilleros nunca cierran
|
| puedes venderle al Hombre tu trabajo
|
| y enviar el dinero a casa
|
| Broadway me encontró sin dinero
|
| y la mision me encontro el ultimo
|
| me dieron abrigo y tres dias de descanso
|
| y cuando desperté y me fui
|
| un sudario de vapor me rodeó y fui arrastrado
|
| y me encontré en Sparrows Point
|
| con una honda en la mano.
|
| Y de pie a mi alrededor dos mil manos ociosas
|
| sus cabezas inclinadas hacia abajo, sus esperanzas no altas
|
| sus corazones destetados de sus hogares
|
| y sus bolsillos llenos de fotografías
|
| y sus ojos llenos de adioses
|
| Tomé mi lugar entre los de mi especie
|
| y mantuve mi lugar en la fila
|
| Ahora tengo veintiuno y estoy bien empleado
|
| y envío a casa la mayor parte de mi paga
|
| lo que deja bastante para cigarrillos
|
| para ayudarme a pasar los dias
|
| con amados amigos rodeándome las frías calles tan lejanas
|
| tres días al oeste de Normandía
|
| un rifle en mi mano. |