| La tЄte entre deux tempes grises
|
| Et deux mўchoires bien serr (c)es
|
| Quand mЄme (c)l (c)gant dans sa ch’mise
|
| Un tantinet mal repass (c)e
|
| Parce que le pauvre n’a plus personne
|
| Ni au grenier, ni en cuisine
|
| Pour jouer l’amante et la bonne
|
| D’une main douce et f (c)minine
|
| Il promne sa quarantaine
|
| Avec l’honneur de n'Єtre encore
|
| Qu’un rescap© de cette peine
|
| Que ne peut causer que la mort
|
| Il promne son impuissance
|
| De mari injustement libre
|
| Oblig© d'purger comme sentence
|
| Une perp (c)tuelle absence horrible
|
| Il s’en va la joue presque humide
|
| Et joliment presque ras© D'un pas apparemment solide
|
| Et que l’on suppose (c)branl© Au petit caf© du village
|
| Ou se pressent a le consoler
|
| Des tas d’agr (c)ables visages
|
| Au large sourire d (c)vou© Plus il d (c)balle son histoire
|
| Plus les demoiselles charm (c)es
|
| S’agglutinent, viennent s’asseoir
|
| Auprs du grand d (c)racin© Qui comme g (c)n (c)alogie
|
| Ne semble compter qu’une branche
|
| Celle tomb (c)e, de sa ch (c)rie
|
| De sa d (c)funte, de son ange
|
| Quoi d’plus attrayant qu’un bon veuf
|
| Pour qui une nouvelle vie commence
|
| Qui faute d’avoir un coeur neuf
|
| A l’coeur lav© par le silence
|
| De celle qui dort la bouche close
|
| Avec des secrets plein l’cercueil
|
| Et une douzaine de rouges roses
|
| Qu’il lui a piqu© dans l’orgueil
|
| Avant de fermer le couvercle
|
| Devant la foule d (c)sol (c)e
|
| Qui semblait s'(c)trangler avec
|
| Une sympathie d (c)mesur (c)e
|
| Quoi d’plus s (c)duisant qu’un bon mec
|
| Tout d (c)blanchit de tous soup§ ons
|
| Les ex-(c)poux on les respecte
|
| Surtout en deuil, et en veston
|
| Et c’est la tЄte entre deux planches
|
| Et deux mўchoires bien ciment (c)es
|
| Que la p’tite dame toute blanche
|
| Que l’on a tout endimanch (c)e
|
| Avant d’la mettre dans son trou
|
| Et d’l’ensevelir de cette terre
|
| Dont elle doit la pellet (c)e premire
|
| A son irr (c)prochable (c)poux
|
| Oui c’est la tЄte sous une pierre
|
| Et le dos rong© jusqu' l’os
|
| Qu’elle laisse son bon mari faire
|
| L'(c)loge de leurs si justes noces
|
| Et leur inachev© mariage
|
| Pour lequel mainte villageoises
|
| Postulent le feu au corsage
|
| Et le beau minois en extase
|
| Bien entendu il la louange
|
| Sa belle morte bien aim (c)e
|
| Depuis qu’elle s’est chang (c)e en ange
|
| Et en vitesse, et en fum (c)e
|
| Jamais personne ne saura
|
| Que leur amour battait de l’aile
|
| La morte est sauv (c)e par le ciel
|
| Le veuf est sauv© par le glas |